— Все нормально, Шорох. Придет время — узнаешь. А сейчас будь добр!.. Ты ведь на автовокзал собираешься? Служебный автобус искать? Вот иди, ищи. Успехов тебе громадных.

— Что-то я… не совсем… Ты кто такой, Шорох?

— Как и ты. Шорох. — Он снял с пояса станнер. — Мало времени, честное слово. До трех досчитаю, а там уж не обижайся…

Двойник медленно поднялся, и Олег отметил, что его ладонь немотивированно движется к ремню.

— Шорох, ты стрелять не будешь, А я — буду.

— Что ты, двойничок?… Ты выстрелишь? В меня?!

— И даже в тебя, — серьезно ответил Олег. — В любого, кто мне помешает. Такой уж оказался прайс. Непомерный высокий. Самому не верится…

— Время, Земля?… — Он запнулся. — Человечество?… Мы ведь с тобой на него… на них на всех…

— Я тоже так думал. Кстати, уже два с половиной.

— Что «два с половиной»?…

— Скоро «три». Упадешь и будешь тут лежать. До-олго будешь…

Шорох, не отводя взгляда от станнера, вытащил синхронизатор.

— Я ухожу, — предупредил он.

— Ухожу… Но я только хотел…

Шорох, торопливо набрав дату, исчез. Олег перевел дыхание. Больших неприятностей от двойника он не ожидал, зато ожидал Дактиля. Он предчувствовал, что курьер скоро появится.

Олег даже не успел докурить.

Дактиль был одет, как на свидание, точнее — как на том свидании, когда Шорохов застал его мертвым. Сейчас крови не было, и курьер выглядел на все сто: костюм, галстук, хорошая рубашка. В руке он держал плоский чемоданчик.

Олег едва посмотрел ему в глаза и сразу все понял. Просто так программатор с собой не таскают.

— Привет… — бросил Дактиль. — Ну?…

— Ну?… — повторил Шорохов. — Я тебя слушаю.

— Ах, это ты меня?… — Курьер сел в кресло и положил чемодан себе на колени. — Дай закурить, что ли… Так это, значит, твоя копия? — Он хлопнул по пластмассовой крышке.

— Аккуратнее! Да, тут копия… моя копия. Кажется, до их разговора в бункере Дактиль еще не дожил. Вот и славно.

— Хорошо, что пришел, — сказал Шорохов. — Посоветоваться надо.

— Твоя Прелесть умеет уговаривать…

Олегу стало смертельно тоскливо. Зачем она это?…

Дактиль, увидев, как он побледнел, залез в карман и швырнул на стол полиэтиленовый пакет с чем-то влажным, похожим на тряпку, которой собирали лужу кетчупа. Потом подергал себя за галстук и, кивнув на комок в пакете, коротко пояснил:

Сделав пару неумелых затяжек, курьер добавил:

— Галстук стоил двести девяносто пять евро.

— Почти триста, — заметил Олег.

— Проблема не в этом. Галстук мой, и кровь на нем тоже моя.

— Действительно проблема… Такое впечатление, что тебя где-то обработали той штукой… не знаю, как называется… В общем, она кишки наружу выпускает.

— Во-во! — поддержал Дактиль.