Мой Мужчина лежит на кровати, развалив на весь матрас свои длинные ноги.

- Чё там? – спрашивает он, что-то печатая в своём макбуке.

- Спят… - отвечаю я, любуясь им.

Гордым профилем, мощным разворотом плеч, литым животом, сильными бёдрами…

Я видела, как эта девочка Карина на него смотрела. Конечно, я её не виню. Просто ревную. ДИКО. Я его ко всем женщинам ревную. Они все на него так смотрят. Кроме Альбины.

Завтра у моего ЛЬВА день рождения.

Тридцать восемь лет.

Разумеется, Иноземцев не мог родиться под другим знаком Зодиака.

Артём поднимает глаза и вопросительно на меня смотрит.

Запрокидываю голову и смеюсь.

Я такая счастливая.

Швыряю ему радио-няню и отталкиваюсь от стены. Он с любопытством наблюдает. Прохожу мимо кровати, попутно сбрасывая шёлковый халат, под которым у меня ничего.

- У меня для тебя подарок, - сообщаю ему гордо.

Он убирает макбук вместе с радио-няней на тумбочку и закидывает руки за голову.

Скользит глазами по моему телу, вызывая покалываение в пояснице. Нагло и жадно.

- Праздничный минет? – спрашивает этот пошляк.

- Праздничный? – возмущаюсь я. – Он у тебя типа дефицит?

Кажется, минеты для него должны были стать приевшимся печеньем!

Он нагло лыбится.

- Я готов и на праздник это блюдо схавать.

- Нет, другой подарок… - таинственно говорю я, забираясь на кровать.

Ползу по его телу вверх и усаживаюсь на его бёдра. Он тут же приподнимается и стягивает с себя трусы, чтобы нам ничего не мешало. Кладёт руки мне на бёдра и начинает лениво меня раскачивать, заставляя тереться о его неугомонное хозяйство.

Провожу пальчиками по небольшой борозде, разделяющей его грудь на две половины.

- Эм… - начинаю я и чувствую спазм в гореле. – Твоя мама…

Пффф…

Блин.

Так, соберись…"

"- Эммм... - отворачиваюсь к окну на секунду и продолжаю. - Твоя мама говорила…что…у тебя был мотоцикл в студенчестве…

- Был… - хрипловато отвечает Артём, становясь серьезным.

- Ну, вот я подумала…- говорю, кусаю губу. - Что тебе захотелось бы прокатиться…

- Ты купила мне мотоцикл? – удивлённо спрашивает он, замирая.

Не то, чтобы я купила. Технически, он сам себе его купил. Это ведь его деньги.

- Да… - смущенно говорю я. – Я долго…изучала информацию…я не знаю…в общем…

- Настя… - обрывает он меня, заставляя лечь на себя. Проводит большим пальцем по моей щеке и сипло шепчет, целуя мои губы. – Ты прокатишься со мной?

- Ну, разумеется, - вздыхаю я, а затем упрекаю. - Ты даже не спросил, что за мотоцикл…

- Что за мотоцикл? - грешно улыбаясь, спрашивает он.

Снова сажусь и с гордостью объявляю:

- Ямаха 750…он 2000 года…мы с Альбиной нашли его в Америке…он прилетел на той неделе…

Вижу, как ползут вверх его брови.

Улыбаюсь во все зубы.

Да, я изучила много информации! Этот Ямаха…живой архаизм. Раритетный и крутой. То, что нужно моему любимому Эстету.