– Где же вы познакомились? – выдает она с явным удивлением. Кружит глазами то по мне, то по нему, однако общую картинку никак сложить не может.

Мы не подходим друг другу – такой вердикт читаю на дне её зрачков.

- В отеле, - стараюсь выдать наиболее правдоподобную версию. Пока что ни на йоту не солгала. – Помнишь, я обмолвилась, что у меня смена руководства? – дожидаюсь рваного кивка. - Так вот.… Арс и есть мой новый босс, - сообщаю, выдержав паузу, и с внутренним удовлетворением наблюдаю, как крашеные брови матери ползут на лоб.

Мой будущий муж – владелец отеля, миллионер и красавчик.

Пусть все это неправда, но я получаю сиюминутную сатисфакцию, и за спиной, где Высоцкий машинально выводит невидимые узоры вдоль позвоночника, вдруг раскрываются крылья.

- А как… - мямлит мама, словно борется с приступом инсульта.

Берет папу под руку, но тот традиционно молчит. Он в принципе немногословен, будто заведомо знает, что его мнение все равно ничего не решит, и не хочет тратить энергию зря. Стоит, спрятав руки в карманы, и изучает потенциального зятя.

- Предлагаю продолжить нашу занимательную беседу в более приятной обстановке, - перебивает Арс.

– Давайте поедем в отель, у нас там хороший ресторан и развлекательная программа к Новому году. Прошу, - отступает, пропуская родителей к выходу на парковку.

- Может, всё-таки другое место выберем? Нейтральное и тихое? Ресторан забит гостями, а в мини-зале корпоратив у сотрудников, - сдавленно шиплю, когда мы немного отстаем от родителей.

Паникую. Мне лишние свидетели не нужны – и так тошно от своей лжи. Балансирую на тонком канате, натянутом между двумя небоскребами.

Когда правда вскроется, мне придется делать пластическую операцию и уезжать из страны.

- Кто твой босс? – лукаво чеканит Арс и широко улыбается, зацепившись за брошенную мной фразу. - Вот и слушайся.

Легко сказать, когда ты в блаженном беспамятстве, а я вся на иголках.

Глава 22

В шумном ресторане кусок в горло не лезет. Вокруг веселятся гости, ведущий отрабатывает двойной гонорар, Дед Мороз в штанишках Санты под халатом бродит в дальнем конце зала, потирая посох, наверное, в ожидании Снегурки, а я ковыряю вилкой салат под мерцание новогодних гирлянд и… прожигающих глаз матери.

- Славочка, в твоем «Оливье» слишком много майонеза. Это же чистый холестерин, - начинает меня отчитывать приторно-сладким тоном, от которого у меня в реальном времени развивается диабет. – Подать тебе «Греческий»? Или «Шпинат по-корейски»? В крайнем случае, вот.… «Козел в огороде», - указывает на блюдо с морковью, свеклой и капустой.

Бросаю на маму хмурый взгляд исподлобья.