— Ух, какая! — усмехается Леван, провожая девушку взглядом.

— Я могу помочь с перевязкой, если нужно, — не подумавши, предлагаю ему.

— Спасибо тебе, добрая девочка, но, боюсь, тогда Эмин реально сделает меня инвалидом, — наигранно печально произносит он.

— Да, и правда, не стоит, — соглашаюсь я, беру свою чашку и захожу в дом. Снимаю куртку, несу чашку на кухню. Яны нет. Мою чашку, слыша позади себя шаги. — Ты не обращай внимания… — говорю, полагая, что за спиной Яна. Оборачиваюсь и глотаю слова, поскольку там Эмин. Он в белом спортивном костюме. Сумасшедший контраст белой ткани и смуглой кожи.

— Доброе утро, — произносит он, осматривая меня. Киваю, теряя голос, отворачиваясь к раковине и домывая чашку. На самом деле она уже чиста, но я делаю вид, что занята. Я погорячилась, сказав, что мне не стыдно. Увидела его, и в голове сразу пронеслись картинки этой ночи. Неловко. Не знаю, куда себя деть и что говорить. — Как ты себя чувствуешь? — интересуется Эмин, наливая стакан воды из кувшина.

— Нормально, — отвечаю, не оборачиваясь.

— Точно? Все в порядке? Ничего не болит?

— Нет, — приходится обернуться, чтобы взять бумажное полотенце.

— Хорошо, — кивает, внимательно меня осматривая.

— Доброе утро, — в кухню входит Яна. Эмин просто ей кивает, не обращая внимания. — Что приготовить вам на завтрак?

— Займитесь уборкой комнат, — велит он ей. — Завтрак мне приготовит жена.

Яна кивает и быстро удаляется.

— Что приготовить?

— Что хочешь, что сама любишь. Хочу еду от тебя. Я буду в спортзале. Позовёшь, когда все будет готово, — распоряжается и покидает кухню.

«Что хочешь».

Ничего я не хочу.

Завтрак, так завтрак. Жена должна готовить мужу.

Я люблю блинчики. Горячие, смазанные сливочным маслом со сгущенкой и сметаной. Значит, будут блинчики. Открываю шкафы в поисках продуктов. Кухня – это царство Эсмы. Она не подпускает меня сюда. И я с каким-то злорадством хозяйничаю, переставляя все на полках.

Блинчики готовы, раскладываю их красивыми треугольниками и накрываю стол в столовой. Блины, сгущёнка, сметана, чай, нарезаю немного сыра и ветчины. Надеюсь, этого хватит. Иду в спортзал.

Эмин отжимается. Торс голый, кожа в капельках пота, мышцы перекатываются в тонусе от тренировки.

Татуировка дракона оживает, словно сильнее стягивая его плечо и руку. Мой муж объективно красив. Красив, как мужчина, грубой красотой.

— Завтрак, — сообщаю ему я. Эмин поднимается, берет полотенце, обтирая пот.

— Иди сюда, — манит меня пальцем.

— Зачем? — не понимаю я.

— Без вопросов, Алина. Иди ко мне, — ухмыляется. Втягиваю воздух, иду. Останавливаюсь в паре шагов от него. — Ближе. — Делаю еще шаг. — Еще ближе, — сам хватает меня за талию и дергает на себя. Оттягивает ворот моей водолазки, рассматривая засос.