Ревновать меня к своей родственнице просто глупо.

— Вот и правильно, — кивает и добавляет: — К тому же смешно, милая. Хотел бы гульнуть — гульнул так, что ты ни за что об этом не догадалась. Не стал бы грязь у тебя под носом разводить.

— То есть ты об этом, в принципе, думал, да? Представлял измену и секс с другой! Фантазии у тебя такие сексуальные.

— Уймись, Галя. Единственное, что я себе представляю, — это как жена хотя бы один гребаный день в неделю не колупает мне мозг чайной ложечкой!

— То есть мне молчать?! Смотреть, как ты хвост перед малолеткой распушил, и молчать?! Ну уж нет, давай обсудим!

Муж останавливается, потом берет клейкую ленту для термопринтера, на котором я печатаю наклейки для баночек сыпучих продуктов, и… шлепает ее мне на рот.

— Вот это. По-настоящему сексуально. Не стану я ничего с тобой обсуждать. Нет никакого желания это обсасывать. Ты, кажется, сковородку купила, блинов нажарь.

Адресую мужу возмущенно-вопросительный взгляд.

— Место сварливой жены — на кухне. За плитой!

Сердито сдираю наклейку со рта.

— Эту фигню знаешь, куда себе приклей? На головку! Секса сегодня не жди.

Муж демонстративно зевает.

— Да я как бы и не жду. У тебя то мигрень, то уроки у пацанов, то кружки пацанов, то работа, то куни-йога.

— Да я гребу, что ли, какая у тебя йога! Ясно одно. У нас интимная жизнь давно протекает в режиме пенсионеров.

Направляясь на выход, муж хватает из корзины сочное яблочко и вгрызается в него зубами.

— Слушай, а может, у тебя…

— Эти дни? Давно прошли! — агрюсь.

— Нет, я о другом, — бубнит с набитым ртом. — Может, у тебя климакс?

— Мне тридцать шесть, а не на пятнадцать-двадцать лет больше.

— Ранний климакс? — уточняет он. — Сама посуди, внезапности ноль. Инициативы с твоей стороны — тоже. У меня в трусах, как ты сама убедилась, полный порядок. К какому выводу мы приходим? Правильно! Причина… в тебе!

Выдав эту тираду, мой мужик покидает кухню.

Я несколько секунд пялюсь на сковороду, словно она виновница всех моих бед.

Блинов он хочет. На место за плитой указывает.

А что за унизительные разговорчики про ранний климакс?

Осторожно ставлю сковороду на плиту, потому что если не выпущу… Клянусь богом, все кругом крушить начну этой сковородой. Прежде всего, наглую рожу мужа выправлю!

Выкладываю продукты на стол, тасую мысли в голове: мясо разделать, разложить сразу порционно, чтобы было легче потом размораживать и готовить. Овощи помыть и выкинуть те, что уже вялые…

В общем, привычная рутина, суета баюкающая. Но на этот раз что-то не выходит. Не дает погрузиться в сонную бытовуху.

Сидит червячком и гложет, грызет! Гры-зет!

Не вытерпев, бросаю это неблагодарное дело и топаю в зал.

Муж, разумеется, занял почетное место и занят крайне важным делом.

Он продавливает диван.