— Вас бы продали как скот!! Тебя бы сбагрили к шлюхам в публичный дом, а нашу дочь чёрным жрецам на органы!

В памяти разрозненными вспышками всплывает разговор бородача и лже-целителя, который я слышала на шлюпке, и я понимаю, что Рэйвен прав. Он винит во всём меня, и ему глубоко безразлично, как всё это вышло. Дальнейшие слова дракона подтверждают мои мысли:

Сказав это, Рэйвен, наконец, отпускает меня. Отбрасывает небрежно от себя, словно ему противно меня касаться. Поднимается на ноги и приказывает:

— Встань! — цедит ледяным тоном.

Подчиняюсь. А что ещё мне остаётся? Он ведь по-прежнему не ответил, где Вики.

Но, судя по обидным колкостям, знает. Просто не говорит. Упивается собственной властью и моим унижением. Пусть.

Отталкиваюсь ладонями от пола и тоже встаю. Пол покачивается, от резкого вставания перед глазами делается темно, и я пошатываюсь.

Реакция Рэйвена мгновенна. Ручищи дракона ложатся мне на плечи, удерживая на месте.

В отличие от меня, Рэйвен стоит уверенно и неподвижно, как железная статуя на мощных, расставленных в стороны, ногах. Убедившись, что я худо-бедно держусь на ногах, он отпускает одну руку, уверенным движением снимает с плеч свой чёрный дорожный плащ, а затем набрасывает его мне на плечи.

Недоумённо смотрю на него. Это что сейчас происходит?

— Прикрой, — выплёвывает презрительно, показывая подбородком на мою порванную в груди и перепачканную рубаху, — это уродские тряпки.

Дожидается, пока я закутаюсь в его плащ и наброшу капюшон, только после этого удовлетворённо кивает и разворачивается:

— Не отставай, — бросает через плечо и уходит.

Проклятье! Он так и не сказал мне, что с Вики!

Неведение невыносимо, и я не выдерживаю:

— Что теперь, Рэйвен? — выкрикиваю вслед широкой спине дракона.

 — Вернёшь меня в монастырь? Позволь перед этим увидеться с дочкой! Не будь жестоким, умоляю! Ты разрешишь, Рэйв? Ответь!

Сторм замирает почти у самого выхода. Медленно оборачивается.

С чего я, вообще взяла, что что-то должно измениться? Ничего не изменилось — понимаю по его тяжёлому взгляду, направленному на меня. В глазах дракона вся тьма бездны. Он давит физически, почти ощутимо, вынуждает склониться к его ногам, но я выдерживаю его и упрямо жду ответа.

И тогда уголок рта дракона кривится в недоброй усмешке:

— Посмотрим, Мелинда.

По настроению. За мной иди. Молча. Не отставай и не зли меня.

Разворачивается и идёт к выходу, не оглядываясь. Стягиваю на груди края огромного мужского плаща, пахнущего железом, пеплом и, едва уловимо — горькими травами, придерживаю его полы, чтобы не запутаться в них, и иду следом.

Широкая спина дракона — мой ориентир. Внешне храбрюсь, показывая, что в порядке, но на самом деле тело будто чужое, в голове болезненный туман и пульсирующая боль в висках.