А почему, собственно?

— Они избивали тебя, не так ли?

— Да уж…

— А теперь нет. — На его лице появляется легкая улыбка. Черт, мне уже нравится этот парень.

Я подхожу ближе и протягиваю руку, когда он смотрит в окно.

— Майлз.

— Икс.

— Что за «икс»? — смеюсь я. — Буква что ли?

— Просто Икс, но иногда меня называют мистер Икс. Как хочешь.

— Круто. — Я киваю, почти не в силах поверить в то, что вижу. Какой-то парень в смокинге просто убирает всех моих друзей, и я даже не злюсь. Потрясающе.

— Ты дрался с ними в одиночку, не так ли? — продолжает он.

— Да, они пытались причинить боль…— Я замолчал, пока не выдал слишком много.

— Мне не нужна причина. Я просто хочу знать, был ли ты один.

— Да.

— Хмм…— Он делает кивок, и пусть даже на нем очки, могу сказать, что он оценивает меня. Но с какой целью?

— Ты, кажется, подходишь. Много силы. Где ты научился так драться? — спрашивают меня.

— Э-э… ​​не знаю. Думаю, сам.

— Интересно…— он кивает, как будто я какой-то научный проект. Интересно, какого хрена он от меня хочет.

— Итак, эм, теперь, когда ты пристрелил моих друзей, я действительно не знаю, какого черта с этим делать. Они мертвы. Я не хочу сесть за убийство. Советы будут?

Парень улыбается и проводит рукой по лысой голове.

— Ты умный парень. Мне нравится твое отношение. Ну, во-первых, они все равно были кучкой наркоманов. Простая трата места на земле.

— Ладно... — хмурюсь я, не уверенный, куда он ведет.

— Во-вторых, они были твоими единственными друзьями?

— Да, — отвечаю я.

— Семья есть? Родственники?

— Только приемные родители. Почему ты спрашиваешь?

— Идеально.

Он поворачивается и нажимает кнопку. Дверь машины открывается.

— Залезай.

— Что? — говорю я, сдерживая смех. — Ты меня разыгрываешь.

— Мне не до шуток. Садись в машину.

— Зачем? Я не знаю тебя, чувак.

— Не имеет значения. Ты хочешь жить хорошей жизнью или умереть в тюрьме?

— А ответ не очевиден?

— Тогда сядь в эту ебаную машину, — говорит он, постукивая пальцами по двери.

— Нет, пока ты не скажешь мне зачем.

— Слушай, малый, — начинает он, высовываясь из машины, чтобы схватить меня за рубашку. — У меня нет времени на фигню. Я только что убил единственных людей, с которыми ты был связан, а это значит, что копы сядут либо на твой хвост, либо не найдут никого, если ты поедешь со мной. Хочешь остаться наркоманом? Хорошо, но делай это в тюрьме.

— Я не наркоман и не хочу им быть, — отвечаю я.

Он вздыхает.

— Ты хочешь заработать деньги?

— Да.

— Хочешь делать все, что, черт возьми, пожелаешь?

— Конечно!

— Тогда садись в чертову машину. — Он наклоняет голову. — Принеси пользу.

Я сужаю глаза.

— Ты говоришь мне, что я могу поехать с тобой, и если сделаю это, стану частью всего, что ты делаешь?

— Зависит от… того, умеешь ли ты слушать.

Я улыбаюсь, кивая.

— Круто.

— Это не круто.