Улицы сужаются среди густеющих деревьев по мере приближения к поместью Талли. Всего примерно в миле вниз по извилистой дороге, за железными воротами, виднеется небольшое историческое кладбище. Там старая каменная церковь с рябым фасадом, почерневшим от многовековых дождей, стоит на страже мертвых. Рядом с ней находится скромный кирпичный музей с раскрашенной деревянной вывеской.

Нейт подъезжает к зданию на пустой парковке. Все еще сидя верхом на своем мотоцикле, он берет мой шлем, затем убирает волосы с моего лица, пока я встаю.

-Немного оживленно, не так ли?

-Меня это не беспокоило, ” лгу я.

Потому что я не хочу, чтобы он думал, что я, что, не крутая?

Он улыбается в ответ, слезая с мотоцикла. Я не уверена, одобрительный это взгляд или потому, что он знает, что я всего лишь делаю храброе лицо. В любом случае, мне нравится, что я вытягиваю это из него.

Никто не приветствует нас, когда мы входим внутрь под порывом ветра, который бросает нам под ноги сухие листья. В зале темно, если не считать мягкого янтарного освещения стеклянных витрин и открытых ставен на окнах в задней части зала, отбрасывающих резкие тени.

-Алло? Я кричу в поисках кого-нибудь, кто мог бы нам помочь.

“Перерыв на обед?” Спрашивает Нейт.

“Думаю, мы выиграли гонку”, - шучу я.

Мы ждем еще минуту или около того, прежде чем теряем терпение и отправляемся бродить по экспонатам самостоятельно. Мой взгляд впитывает каждую деталь, глубоко в животе нарастает нетерпение. У меня здесь сенсорная перегрузка. Куда бы я ни посмотрела, я вижу что-то, требующее моего внимания. Фотографии, газетные статьи, письма, написанные от руки. Журналы в кожаных переплетах, открытые на важных датах.

Личные артефакты. Ювелирные изделия и резные подарки от иностранных сановников.

У меня вырвался головокружительный вздох.

Нейт оглядывается, в его глазах появляется непонятный блеск.

-Что? - Смущенно спрашиваю я.

-Ничего. Просто... Его язык ненадолго высовывается, чтобы облизать нижнюю губу. “ Ты бы видел себя сейчас. Все твое лицо сияет. Щеки раскраснелись. Ты выглядишь так, будто просто... Он замолкает, отводя взгляд.

“Как будто я просто что?” Спрашиваю я. Потому что я мазохистка.

Его взгляд возвращается к моему.

Всего на мгновение. - Как будто ты только что хорошо потрахался.

Я чувствую эти слова у себя между ног.

“О” - единственный слог, который мне удается произнести сквозь пересохшее горло.

Теперь все дела, и он направляется к ближайшей витрине. “ Тогда ладно. Что ты надеешься найти?"

"Я заставляю себя вернуться к выполнению задания. “Хорошо, итак, я нашла записку, спрятанную на обратной стороне портрета. Ее написала молодая женщина по имени Джозефина.

- Как вы думаете,о предмете портрета?

“Думаю, да.