— Мама, мама, — девчонка влетает в кухню, а увидев меня, замирает.

Разглядывает.

Милая девчушка. Сколько ей… на улице мне показалось, года два. А сейчас, без комбеза и шапки, она выглядит старше. Лет пять, чуть меньше.

— Привет, — махает мне рукой.

— Поля, взрослым нужно говорить «здравствуйте», — Женька бросает на меня настороженный взгляд, а потом резко отворачивается.

— Здравствуйте. Я Полина, вы к нам уже приходили, вы с маминой работы.

— С маминой работы, — как идиот, повторяю последнюю фразу.

Становится не комфортно. Мне и не комфортно. Интересные дела.

— Пойду, — поднимаюсь со стула, — дел по горло.

— Пока, — малявка жмется к Лунгу.

— Пока.

Хочется побыстрее отсюда уйти. Колбасит.

Глава 7

ИгорьСтранное ощущение. Непонятное и гнетущее. Словно что-то произошло.

Еду домой. Башка ломится от этих мыслей. Подкидывает картинки прошлого. Выворачивает. Как и тогда. Тошнит от ее лживых улыбок. Вся полностью. Ненастоящая. Сплошной артистизм, не более.

Поднимаюсь домой. Моя дорогая женушка встречает меня в приподнятом настроении, а ответ прост. Из кухни выползает ее мамаша. И не лень ей было среди ночи сюда тащиться. Не близко вообще-то.

Скидываю обувь, проходя в зал. Алка семенит следом.

— Где ты был?

— Я действительно должен отвечать?

— Ты мой муж и…

— Это уже ненадолго.

Вырывается само собой. Как факт. Осточертел этот цирк. Столько лет жил — и пох*й, стоило с этой гадиной один раз по-нормальному словами перекинуться, и опять переклинило. С*ка!

— Что ты сказал? — уже Алка, злобно, все лицо пятнами покрылось.

— Уши помой. Глухая она, бл*дь.

— Как ты со мной разговариваешь, я твоя жена!

— И что дальше? — усмешка.

— Нет, мама, ты слышала, да?

— Слышала, доченька. Твой муженек — настоящая скотина.

— И вам доброй ночи, мама, — беру сигареты и выхожу на балкон.

Гончарова врывается вслед за мной, кипя от злости. Что-то орет, но я не разбираю всего этого бреда. Хаотично думаю, что делать дальше, и зачем Лунга вновь объявилась. Было бы проще, если б я продолжал делать вид, что не знаю и не помню ее. Было бы лучше. Всем.

— Заткнись уже, — ору жене, со всей дури хлопая дверью в спальню.

Сажусь на кровать, накрывая лицо ладонями. До сих пор не попустило. Бред какой-то, но, с*ка, предчувствие. Что-то не так. Только что? Ребенок. Все дело в ребенке. Не понимаю еще что, но обязательно докопаюсь.

Эта малявка не дает мне покоя. Впрочем, как и ее тупоголовая мамаша. О, как я ее ненавидел. Прибить хотел. Но это было потом, вначале была эта жуткая зависимость. Зависимость (любовь), которая столкнулась с моим не*бическим характером. Когда и хочется и колется.

* * *Пять лет назад

— Слушай, Мурас, ты чет к нам зачастил, — ухмыляется Яша, — реально на эту невменяемую запал?

— Полегче с выводами.

— Да я ж так. Я бы ее того.