Не знаю, сколько времени я залипаю на эту картину до того, как Сергей поворачивается и спокойно, глядя в упор спрашивает:

- Поможешь?

У меня язык перестает функционировать в нормальном режиме в обществе этого мужика, но я неведомыми усилиями беру себя в руки:

- Что я должна делать?

Он ненадолго хмурится, будто мой вопрос ему не нравится, но потом, двигаясь в мою сторону, указывает на гору продуктов, разложенных посередине острова:

- Можешь нарезать овощи и зелень. Справишься?"

"Киваю. Вся эта ситуация с приготовлением еды мне кажется чем-то наигранным, словно из заезженной мелодрамы. Но нож в руки беру и даже умудряюсь не устроить апокалипсис, нарезая перец на тонкие ломтики.

Молчание одновременно даёт мне фору и гнетёт. В отличие от меня, у Удальцова, как будто приподнятое настроение, что само по себе уже настораживает. Он крутится на кухне, как заправский шеф-повар, доставая из шкафов специи и кухонную утварь. Я чувствую, что вот-вот моё самообладание даст сбой, и в какой-то момент этой идиотской наигранной идиллии меня все же прорывает.

- Хватит! – С грохотом опускаю нож на стол, привлекая внимание хозяина кухни.

Он не спешит реагировать, только через какое-то время поворачивается и смотрит на меня пристально, опираясь руками на каменную столешницу.

- Зачем это всё? Что вам нужно от меня, я не пойму?!

Нервы мои на пределе.

Я уже несколько дней не могу нормально спать и есть, ожидая дня «икс». А этот извращенец играет на моей психике, потешая своё самолюбие, и унижая, как только ему вздумается.

Больше нет сил терпеть этот бред.

Я на грани.

- Когда вы закончите этот цирк?! Давайте перейдем уже к главному и разойдемся! Я устала ждать!

Кажется, последняя фраза прозвучала как-то двусмысленно.

И так показалось не мне одной.

Удальцов, молча слушавший мою тираду до этого, вдруг как-то резко поменялся в лице.

Он в три шага оказывается возле меня и просто вдавливает своим с ног сшибающим потоком тестостерона в твёрдую столешницу острова.

Я вся сжимаюсь под тяжелым стальным взглядом.

- Нетерпеливая девочка. – Выдает мужчина и широкой ладонью берёт меня за подбородок.

Нет. Я же не то хотела сказать! Черт! Блин!

Блин! Блииин!!!

Но его рука уже медленно спускается вниз, лишая меня полностью дара речи, надавливая на пульсирующую у самого горла артерию, оставляя ожоги на пути к ключице, заставляя замереть на месте.

- Чего же ты ждешь, милая? – Выдыхает он мне в щеку, посылая нервный импульс в хаотичное путешествие по моим чувствительным точкам.

Я. Не. Хочу.

Не хочу. Хотеть.

Это какое-то странное ощущение, смахивающее на стокгольмский синдром.