Прихватываю с фуршетного стола бокал с шампанским и делаю один маленький глоток. Напиток растекается внутри огненной лавой. Дышу жадно, ощущая близость мужчины, который безумно нравится.

— У нас есть одна проблема, Рыжик, — доверительно продолжает Тимур, шкрябая пальцем пришитые к ткани арендованного платья переливающиеся камни.

— Какая? — тут же пугаюсь.

Что ещё могло произойти?

— О-очень серьезная, — вздыхает он удрученно.

Боже.

Неужели нас рассекретили?

— Говори, — нервно требую.

Бойцов придвигается еще ближе. Благо роли мужа и жены это позволяют.

— Ты очень красивая, — повторяет.

— Ну и… — бешусь.

— Куда… кончать? — огорошивает он меня тихим вопросом.

Наглость вопиющая. Вот так… при всех.

Задрав голову, нахмуриваюсь и наблюдаю за приподнятой линией широких бровей и наглой ухмылкой.

— Ты…

Срываюсь и не сдерживаюсь — в ответ широко и отчетливо улыбаюсь.

— Это шуточки тебе, мерзкий развратник? — шиплю, приблизившись.

— Да какие уж тут шутки, — вздыхает Тимур притворно, и снижает взгляд туда, где предательски топорщится камзол.

Меня в жар бросает, в корсете вдруг становится душно и… смешно до коликов в животе. Но я делаю вид, что безумна зла на своего начальника. Надо же у меня такое спросить?

Извращенец в погонах.

Закусив губу, как бы между прочим провожу ладонью по расшитой кружевом воздушной юбке и задеваю «пик Бойцова».

— Пф-ф… — вздрагивает он. Вместе с «пиком».

— Знаешь что? — смотрю ему в глаза. Прямо и неотступно.

Приближаю лицо к его подбородку.

— Что? — завороженно спрашивает Тимур.

— Используй для этих целей жабо, Алёша, — торжественно произношу и под тихий, мужской хохот отклоняюсь.

Отвернувшись, улыбаюсь так, что зубы сводит.

Эта игра начинает мне нравиться.

— Пошли потанцуем, — тащит он меня в центр.

— Ты ведь не танцуешь, — удивляюсь.

— Да кто сказал?

Аккуратно складываю руки на широкие плечи и вдавливаюсь в мужское тело.

— Как ты думаешь, Алёна может нам всё испортить? — спрашиваю у него, поглядывая в сторону бирюзового платья.

— Не думаю, — серьезно отвечает он. — Не переживай, фенистилка.

— Я имею в виду операцию, — поправляюсь.

— А я… вообще...

— Ясно, — вздыхаю.

— У нас там все кончено, Рыжик.

— Да поняла я…

— А чего тогда бухтишь?

Еще крепче вжимаясь в сильное тело, перевожу победный взгляд на сверженную соперницу, а потом забираю в ладони колючие майорские скулы. Темные глаза затуманиваются и искрятся теплом.

Не любит он… Ну-ну.

— Напомни мне, пожалуйста, — шепчу, привставая на носочки.

Ласково поглаживаю большими пальцами уголки его рта.

— Что? — хрипит майор.

— На званом ужине принести Алёне какой-нибудь соус…

Тимур с удивлением перемещает взгляд на свою бывшую. Снова непонимающе смотрит на меня.

— Зачем, хулиганка? — хмыкает.