— Да я заметил уже. Ну и?

— Ну вот и выпустили мы по вам восемь ракет.

— Как ракет? А метеоры? — Не понял я. — Я же видел метеоры летали!

— А! Так то Савелий решил прикрыть запуск, вдруг выжившие останутся и что-то расскажут потом. А метеоры он намастырился запускать, только толку от них ноль. Иллюзии это. Самые безобидные иллюзии.

— Охренеть! Ты угробил три сотни людей, потому, что они летели над твоей землёй?

Гриша тяжело вздохнул и выпил ещё пол-литра рассола залпом.

— Без разрешения летели, прошу заметить! — Он поднял указательный палец вверх. — А вообще, я им одолжение сделал! Всё равно сдохли бы все, ещё и бед натворили перед этим.

— Кстати об этом. Почему так? Почему мало кто возвращается назад? У вас тут не любят чужаков?

— Чужаков не любят, здесь ты прав. Но дохнут они не поэтому. — Гриша снова отпил рассола в этот раз прямо из банки. — Вас отправляют сюда на службу, потом к вашему капитану приходят наши и разбирают вас, словно мясо на рынке. Ходят, выбирают. Иногда просто присылают список. Нужно десять солдатиков и два одарённых, например.

— Нахера?

— Как это нахера? Если есть специально обученные люди, почему мы не можем их купить и использовать по прямому назначению? Два года вы служите одному из аристо и, по большей части, из-за местных разборок, сдыхаете за одного из нас.

Тем счастливчикам, которые выживают, подчищают мозги, чтобы не распространялись о той херне, что здесь происходит и отправляют в цивилизованный мир, поддерживая миф, что здесь все охрененно серьезно и сурово. Ну и небольшую компенсацию за службу. Так что, никто ни в обиде.

— Угу. А мёртвые уже и не обижаются. — Проворчал я.

— Верно мыслишь, Майки!

— И что, Императору не интересно, почему аристо гибнут здесь словно мухи?

— Да кто его знает! Может и интересно, а может он и знает.

Ты думаешь сюда отправляют самых лучших, цвет нации? Всякое отребье, которое не жалко. Когда-нибудь, он наведёт здесь порядок, я уверен. Но точно не сейчас. У него есть проблемы и поважнее. А мы тут воюем потихоньку между собой и параллельно охраняем границу. Как свора цепных псов. Иногда нам подкидывают свежее мясо, свежую кровь, таких как вы, вот тем и живём. Кто-то из ваших, кстати, здесь остаётся, многим у нас нравится, или они успевают обзавестись семьёй. Опять же, нам плюс — приток свежей крови.

— Странно всё это.

— Почему? — Удивлённо похлопал глазами Григорий.

— Нахера присылать сюда людей на убой? Это бессмысленно и расточительно.

— Так никто не посылает. Посылают служить, а наши местные уже разбирают у местного капитана Корнеева, который здесь уже двадцать лет руководит гарнизоном. Я же говорил, покупают, как на базаре. Вот и я собирался ехать через недельку. Хотел две дюжины бойцов прикупить и парочку одарённых.