Но странно… без перерыва.

Он прислушивается, а потом пожимает плечами.

– Дождь слышу. Автомат Калашникова слышу. Артиллерия подключилась – тоже слышу. Свист – нет, не слышу.

Тем временем псы начинают вести себя странно: они явно нервничают, поглядывают на вожака. А потом он срывается с места – назад, и стая, забыв про нас, устремляется за ним в дождь.

– За ними! – машу Львову уже на ходу. Так же на ходу расстёгиваю куртку. Потом хватаю контуженного Крайта и пихаю туда. Сам он бежать явно не может, а мне нужны свободные руки. Оставить его здесь – не вариант: неизвестно, сколько тварей прорвалось сквозь оцепление у разлома.

Если хоть одна из них набредёт на моего кошака, ему крышка.

Псевдопсов мне уже не видно, зато звук я всё ещё слышу. И он явно находится в той стороне, куда побежала стая. Но почему они на него так отреагировали? Их…

…позвали?

– Погнали, – киваю Львову. – Просто иди за мной.

– Стой, Каменский, – говорит он. – Пара секунд.

Потом подходит ко мне и берётся за руку с вывихнутым плечом.

– Отец всегда говорил, что целитель не должен опираться исключительно на дар. Так что…

Он перекидывает мою руку себе через плечо, затем приноравливается и делает плечом резкий толчок вверх – под мышку.

Адская боль заставляет меня поперхнуться воздухом. А потом так же быстро сходит на нет.

Шевелю пальцами. Ну что ж… по крайней мере теперь я чувствую руку.

– Спасибо.

Он кивает.

– Сочтёмся.

Улицы словно вымерли. Можно было бы списать всё на дождь, но даже окна квартир плотно занавешены. Думаю, кто-то из людей успел добраться до убежища, а кто не успел – тот сделал всё возможное, чтобы показать чудищам, что квартира пуста.

Быстро бежать не получается. Львов прав: мои раны достаточно серьёзны. Но свист я так и слышу. Мне кажется, он важен.

Минут через десять под курткой начинает возиться Крайт, и я выпускаю его. Кошак лезет на мои плечи и укладывается там, как пушистый воротник. Очень мокрый, тяжёлый и воняющий сырой шерстью.

– Как ты? – спрашиваю мысленно.

По обрывкам ответных мыслей понимаю, что кот в порядке. А ещё – очень зол на псов. По крайней мере с минуту меня закидывают картинками, полными крови, клочьев шерсти и гордого, окровавленного, но непобеждённого Крайта.

Хмыкаю, поднимая руку и гладя мокрую шерсть.

– Слышишь свист? – спрашиваю его. – Такой странный звук…

– Да, – перебивает кошак, не дослушав. – Звук. Зовёт.

Значит, все твари разлома этот звук слышат. Видимо, это как-то связано с тёмным эфиром. Возможно, именно поэтому я тоже его слышу.

– Можешь объяснить, куда мы идём? – нарушает мои мысли Львов. – Тут уже стройка какая-то."

"– Знал бы – объяснил бы, – говорю и останавливаюсь как вкопанный.

Стройка, да. Явно заброшенная.