"

"— Может тебе заказать пиццу? — я почему-то ощущаю укор в свою сторону. Денис ненавидит, когда дома нет еды. Он сразу кривится, и смотрит так оскорбительно, что мне хочется отвернуться. Дэн не из богатой семьи, его мать домохозяйка, повернутая на готовке, уборке, и всяких домашних делах. Она приучила своего сына к тому, что он просыпается и на столе уже стоит тарелка с чем-то вкусным: блины, сырники, запеканка или какой-то салат.

Первое время, когда Денис только начал оставаться у меня, я честно пыталась соответствовать его ожиданиям: вставала раньше на часа два, делала прическу, легкий макияж и готовила.

А однажды проспала, потому что валилась с ног после экзамена. Дэну это не понравилось и мы поругались. Тогда я сказала, что согласна готовить, но больше подрываться в пять утра не буду. Ему мой ультиматум не особо понравился, хотя по итогу он все-таки принял его.

— Зачем? Тут куча продуктов, — замечает Кир.

— Это не говорит о том, что я должна превратиться в золушку и… — начинаю заводиться, плечи моментально напрягаются. Понимаю, что веду себя возможно неправильно, да только ничего не могу с собой поделать.

Почему все вокруг хотят что-то слепить из меня?..

— Я и сам могу попробовать, — всего одна фраза, а она будто выбивает весь воздух из легких. Поднимаю голову и не могу поверить своим ушам, глазам, да вообще происходящее не вяжется с образом бэдбоя и бабника. Тем временем Кирилл уже достает продукты, выкладывает их на кухонную столешницу, да с таким важным видом, словно он шеф-повар.

— Ты… будешь готовить?

— Не знаю, — весело отвечает он. — Но я попробую, говорю же. Так-с… для начала надо раздеться.

— Чего? — ошарашено шепчу я. Беркутов не обращает на меня внимания, он стягивает толстовку, кидает ее на стул, оставшись в одной белой майке.

Я тайком поглядываю на его спортивные руки, он вообще весь такой прокаченный, но не сильно, в меру, как красавчики из пинтереста.

— Так-с, — с умным видом Кирилл берет разделочную доску и нож сантоку*. — Ты иди пока, отдохни. А я тут попробую не спалить кухню.

— Ну ладно… — шепчу и все-таки ухожу.

Пока переодеваюсь в домашний спортивный костюм, не могу отделаться от странного ощущения: с одной стороны мне легко, даже хочется улыбаться, с другой немного тревожно.

Я же не совершаю ошибку…

С кухни до меня начинает доноситься песня, при том до боли знакомая. Я завязываю волосы в конский хвост и иду на звуки мелодии. Однако возле дивана останавливаюсь, в очередной раз, не в силах поверить своим глазам. Кирилл пританцовывает, двигая бедрами туда-сюда, под трек “Самая красивая” Воробьева. Он подкидывает болгарский перец, затем ловит его и тут же шинкует. Беркутов делает это настолько ловко, что пожалуй, многие повара бы позавидовали его навыку.