Ветер в лицо, на шлеме открыта маска, машины со всех сторон — от происходящего вокруг во мне бурлит адреналин. Словно это не я сейчас еду, а какая-то другая девушка, в жизни которой нет серых будней.

— Расправь руки, — зачем-то предлагает Беркутов.

— С ума сошел? — кричу ему в ответ, пока мы виляем между рядами автомобилей, объезжая пробку.

— Я думал, все девчонки хотят себя почувствовать героиней фильма “Три метра над уровнем неба”.

— Ты не похож на Ачи, — пытаюсь пошутить я. Хотя внешне может и есть какое-то сходство: рост, такие же широкие плечи, прокаченное тело и безумно обаятельная улыбка.

Стоп, Диана! С каких пор у Беркутова появилась обаятельная улыбка?

— А ты на Баби, — отвечает Кир, замедляясь. — Но это не говорит, что мы не можем побыть сумасшедшим красавчиком и его подружкой."

"Когда Кирилл останавливается на светофоре, я слегка щипаю его между лопаток, и он вздрагивает. Это так по-детски, знаю, но при этом не могу отказать себе в подобной шалости. А потом, в самом деле, отвожу одну руку в сторону, правда, от силы секунд на десять, уж больно страшно. Мы снова начинаем двигаться, не быстро и не медленно, в среднем темпе.

Беркутов позволяет мне насладиться моментом, а я ловлю себя на мысли, что рядом с ним становлюсь другой. Той самой Дианой, которую описывала в личном дневнике класса с пятого. Той Дианой, которую закопал отец, а следом песка на горку подсыпал Денис. Удивительно, я и не думала, что она все еще живет в моем сердце. Кажется, впервые за долгие годы я чувствую и вижу все краски жизни.

До моего дома в итоге доезжаем минут за тридцать. Небо к тому времени успевает окраситься малиновыми всполохами, закат сегодня безумно красивый.

Кирилл паркуется напротив моего подъезда, я слезаю первой и протягиваю ему шлем, а он смотрит на меня и почему-то улыбается. Не со зла, без подкола, наоборот искренне, дружелюбно.

— У меня волосы торчат в разные стороны, да? — я начинаю судорожно приглаживать пряди. Почему-то сразу вспоминаю, как Денис злиться, когда у меня на голове ходячий беспорядок. Он перфекционист до мозга костей, любит, чтобы все было идеально.

— Не надо, — вдруг останавливает Кирилл. — Так даже прикольно.

— Что? — моя рука повисла в воздухе, потому что услышать подобное поистине дико.

— Говорю, ты выглядишь забавно.

— А?

— Короче… — он слезает с мотоцикла, наклоняется и так заботливо, словно мы с ним целую вечность дружим, треплет меня по волосам. Я хлопаю ресницами и осознаю, что Кирилл стоит неприлично близко. И смотрит он с неподдельным интересом, словно видит во мне гораздо больше, чем просто девушку по имени Диана. Между нашими лицами от силы сантиметров десять, моих губ касается его теплое дыхание. Глаза у Кирилла вблизи кажутся другими, не знаю почему, я их разглядываю.