"

"Я напрягаюсь немного, но он не напирает. Не пробует схватить, прижать к себе или сделать нечто подобное. Похоже, он даже не заметил, моего странного минутного влечения к нему, чему я несказанно рада.

Мое тело постепенно снова расслабляется рядом с ним.

Я с удивлением осознаю, что в какой-то мере мне даже приятно его присутствие. Не то, чтобы я в полном восторге, но, положа руку на сердце, не совсем уж и против.

— Где все? — спрашиваю я, едва мы переступаем порог.

Желанием встречаться с компанией я не горю, но все же это предпочтительнее, чем оставаться с ним наедине.

— Уехали по делам, вернутся ближе к вечеру, — отвечает Демид.

— Ясно, — киваю я и сглатываю, вдруг кожей ощущая на себе его тяжелый сканирующий взгляд.

Когда я смотрю на него, то вроде как создается впечатление, что я не очень-то его интересую, но стоит отвернуться…

Нет, все же мне рано расслабляться.

— Ясно, — повторяю я снова, покрываясь мурашками только от одного предположения, о чем он может думать.

И тут же добавляю.

— Мне нужно переодеться, так что я в комнату.

— А потом?

Неужели сейчас он начнет намекать на что-то такое…

— Потом?

Я все же поднимаю на него глаза и тут же жалею.

Темные и внимательные. Засасывающие в глубину омуты.

— Предлагаю пообедать вместе, — говорит Демид и мне кажется, что его голос звучит глухо. Как будто ему тяжело вот так стоять здесь и вести светские беседы. Он словно натянутая пружина, которая вот-вот сорвется, и тогда… я даже не знаю, что тогда будет.

Что это значит? Почему он так напряжен?

— Хорошо, — произношу неуверенно.

А что, если он такой из-за возможного вторжения незваных гостей? Например, боится, что Сафрон с Кристианом придут сюда за мной?

Эти мысли одолевают меня все время, пока переодеваюсь.

Хорошо, что я сбежала без вещей и теперь мне, по крайней мере, есть, что надеть. Свежее белье, джинсы, просторная футболка.

Хотя и тут бы Демид что-нибудь придумал, я уверена в этом. Он такой… кажется, что найдет выход буквально из любой ситуации. Причем сделает это с такой непринужденной легкостью и спокойствием, что остается только позавидовать.

Мне не нравится, что мысли мои снова крутятся вокруг Демида, но я никак не могу их прогнать, как ни стараюсь.

Это порядком раздражает, а потому в столовую я влетаю немного на взводе.

Осматриваюсь и замечаю Демида, сидящим на высоком стуле у барной стойки. В руках у него бокал с янтарно-коричневой жидкостью.

Хм, может и мне выпить, чтобы снять, наконец, напряжение?

Я подхожу к Демиду и облокачиваюсь о стойку.

— Что пьешь?

Он кивает на одну из трех бутылок, стоящих тут же.

— Виски? — читаю на этикетке, — я бы тоже не отказалась от бокала, нальешь?

— Нет.

— Почему? Тебе жалко?

Он отрывается от стула и идет за бокалом.