Идеальный собеседник! Знала бы — с самого начала только здесь и сидела!

— И разве я могла подумать, что у него на уме?! С виду же он вполне нормальный дед, в отличие от этого… гада, между прочим! Ты знаешь, он же мне сразу не понравился, ещё тогда, в первый раз в клубе. Во-первых, он бритоголовый, — загнула я наманикюренный палец. — А во-вторых, эта его морда кирпичом и взгляд такой, знаешь… долбанный рентген. Не-е-е… Полный отстой! Не-не-не… — зависла на мгновенье, вспомнив вдруг его голый, в дорожках стекающих капель торс. Мотнула головой. — Нет, отстой.

Бармен вдруг склонился ко мне и, понизив голос до шёпота, сообщил:

— Осторожнее в выражениях. Этот дед — хозяин.

— Какой хозяин? — не поняла я. — Чей?

Парень многозначительно обвёл глазами помещение.

— В смысле… — похолодела я. — Хозяин этого всего?

— Угу…

Я сконфуженно хмыкнула и уткнулась носом в чашку. Хоть под землю проваливайся. Благо в этот момент на другом конце стойки произошла стычка, и мой бармен поспешил туда, а я с интересом навострила уши.

Конфликтовали свои со своими. Во всяком случае одет нагловатый, устроивший скандал тип был как официант, но не из казино — здешние носили зелёные жилетки, а как один из тех, что обслуживают фуршет наверху. Насколько я поняла, он требовал у здешних парней ящик какого-то алкоголя, которого у них не было ни фактически, ни по спискам, но у «верхнего» официанта была информация, что ящик по ошибке направили сюда, и теперь он только что задницу не рвал, чтобы его получить.

Наконец конфликт переместился в подсобное помещение, а мой бармен вернулся на своё место и с таким ожесточением принялся натирать очередной бокал, что тот сразу же заскрипел.

— Неразбериха, да? — сочувственно кивнула я, надеясь на подробности.

— Москали хреновы, — неожиданно зло скривился он. — Думают, за МКАДом разумной жизни нет, одна биомасса. Бесят! Скорее бы свалили.

— А я думала вы все из одной конторы?

— Да вот ещё! Это Махеева люди. Он их с собой по гастролям таскает, понторез хренов. Думает, что провинциальные официанты рукожопые? Или что плевать ему в тарелку будут? Хотя… — на мгновенье прекратил нервное натирание бокала, — после такого я бы точно плюнул.

— В смысле? — оживилась я. — Это что, личный официант Стаса Махеева? Офигеть! И чего ему от вас надо?

— Шоколада, — буркнул бармен и снова поспешил в подсобку, к своим на подмогу.

А меня тут же охватил ажиотаж. Вот оно! Шанс доказать Гордееву что пользу из нас двоих не приносит именно он. Во всяком случае этим вечером, сидя там у себя в резервации для сексуально озабоченных секьюрити.