По идее, меня должен уже встречать муж или его отец. Нет и речи, чтобы кто-то отказался от харданки. Но почему их не пустили на земли клана?

Ответов у меня нет. Это знает Севальд, но мужчина предпочитает молчать, не удовлетворяя пустое женское любопытство. А я не задаю вопросов. От меня здесь ничего не зависит. Да и никогда не зависело.

Последние шаги. Воины клана идут с нами, провожая меня, а на площадке меня уже ожидает… орбитальный катер.

Я вздрагиваю, когда понимаю — меня отдали на другую планету… Продали, как дорогую вещь. И сердце просится назад. Неужели я покину любимую Хард?

— Смелее. Дочка ты должна оставаться харданкой куда бы ни закинула тебя судьба. Поверь, твой новый клан не последние лорды в этом мире, — с гордостью говорит глава моего клана.

Иду вперед, ведь я — харданка. И только Хард знает, как мне страшно.

Орбитальный лайнер принимает меня, снова упаковывают в герметическое кресло.

Вуаль снимать нельзя, но мне в руку подают кислородную маску. Хоть что-то!

Закрываются двери и снова — полет. Тряска. На этот раз все проходит быстрее и легче, чем при посадке. Лайнер харданский, возможно более современный, чем пассажирские перевозки. Хард славится своей военной мощью и безопасностью курортов.

Несмотря ни на что, из меня снова будто всю душу вытрясли. Я прихожу в себя в кресле с уже откинувшейся крышкой. Мягкий женский голос бортового компьютера сообщает, что мы покинули атмосферу и через полчаса прибудем на орбитальную станцию. Кроме того, лайнер действительно военный и сообщается, что в радиусе пяти парсек нет никакого летящего в нашу сторону чужого корабля. От нас отдаляется пассажирский линкор ""Имперниал Санату"" с двумястами пассажиров на борту, в сопровождении пяти кораблей военного харданского флота.

Надо же, а я и не догадывалась, что пассажирский линкор имеет сопровождение военных. Мы огибаем планету и над темной стороной приближаемся к военной правительственной базе Хард 12–37. Все военные базы над Хард правительственные, даже та, на которой проводится проверка пассажиров и грузов. Из сообщений мозг выхватывает название чужого линкора — ""Бригантина"", из частного флота, зарегистрированного на Гиффе.

Надо же! Где мы, а где — Гиффа! Неприятное предчувствие сосет под ложечкой. Разум из всей возможной информации отчаянно пытается вспомнить что-нибудь про Гиффу и не находит ничего утешительного — исчерпавшая ресурсы планета кое-как тянется в мировом сообществе. Несколько кланов вроде как взялись ее восстановить, но это не точно. Об их достижениях ничего не слышно. Населения много, разное, сырье привозное, но рабочие места как-то обеспечиваются.