Усмехаюсь собственным доводам и уже готов спустить в унитаз гребаные фотки. Лишь бы вернуть Свету. Снова ощутить тепло ее податливого тела. Сойти с ума, оказавшись внутри. И вместе с ней взлететь в космос.

– Тим, – пишу другу. – Одолжи «крылышки». Срочно надо. Светка сбежала. Хочу догнать.

– Бери, – тут же приходит ответ. – Только сам заправь, лады?

– Не вопрос, – печатаю сообщение, мысленно прикидывая расход топлива до Нерезиновой.

От расчетов по принципу «пол-потолок» меня отвлекает звонок сотового.

Дамир!

«Что случилось?» – тут же тренькает в голове.

– Да, дед, – отвечаю, стараясь не выдать волнение.

– У нас тут Дима Розанов в гостях, – не здороваясь, полушепотом сообщает Дамир. – Говорит, Света ушла от тебя. И уехала к матери. Это правда?

– Почти, – морщусь устало. – Я уже в курсе. Стараюсь вернуть.

– Верни, – глухо ухает дед. – Она – хорошая девочка. А мать с теткой ее точно настроят против тебя.

– Еще чего! – фыркаю негодующе. И про себя отмечаю «куда еще больше!». Жена меня даже в гибели бабки обвинила. Дожился!

– Благодарю за службу! – выдаю официально.

– Да пошел ты! – весело фыркает дед.

Звонок придает мне ускорение.

«Нет, Света, гонять за тобой по всей Европе я точно не намерен, – вздыхаю тяжело. И открываю контакты в поисках однокурсника, по чистой случайности работающего в Интерполе.

– Срочно, бро! В долгу не останусь, – набираю текст, раздумывая над каждым словом. – Сегодня в Милан летит Светлана Розанова. Узнай номер рейса и время вылета.

– Может, задержать сразу? – спрашивает старый друг-приколист.

– Это моя жена, – отвечаю как на духу.

– Сбежала?

– Ага!

Нужная информация приходит через несколько минут.

– Ты успеешь? Или задержать рейс?

– Постараюсь.

В крайнем случае, маякну…"

"– А то бы задержали до выяснения. А ты бы за трое суток по-любому успел бы…

– Да иди ты, – отправляю кучу смеющихся смайлов в ватсап и денежный перевод на сбер.

И быстро собравшись, пишу эсэмэску Манучарову.

– Мне до Милана, бро.

– Да хоть до Сан-Франциско! – быстро отвечает Тимур, присылая вдогонку кучу ржущих смайликов.

– Удачи, Рус! Света – девочка хорошая. И тебе подходит.

«Все сговорились, что ли?» – думаю по дороге в аэропорт. Мысленно костерю Светку и пытаюсь сообразить, кому выгодна эта афера с фотками?

«Да никому! – обрываю сам себя.

– Ясное дело, что имея в «Эверсли» знакомую, моя милая решила продать себя подороже. А гибель бабки – это из другой оперы!»

Пальцы инстинктивно сжимаются в кулаки, стоит только вспомнить обвинения Светы. Попался бы сейчас мне Артурчик, врезал бы, не задумываясь.

В кого он такой дурак уродился? Может, его родители на улице подобрали?

И весь полет до Москвы пытаюсь придумать доводы, как убедить Свету вернуться обратно. Но все они разбиваются о тяжесть обвинений.