Год назад они думали, что та кровь, кровь героев, шедших со щитами на винтовочные пули, что эта кровь что-то изменит.

И… изменила.

Многие из тех, кого он знал по Майдану, мертвы. Часть их сотни загинула в августе под Мариуполем, видимо, попали в засаду российского спецназа. Это потом показали по телевизору – горящая машина и человек на асфальте. Видны вывалившиеся кишки. Это видео заставило его взять в руки винтовку, вспомнить, чему его учил отец, и пойти в Донецкий аэропорт. И там он стал снайпером. Но… многим ли он сейчас отличается от тех, кто ровно год назад навел винтовку на человека со щитом и нажал на спуск…

Ради чего…

Майдан предан и слит, чем громче клянутся ему в верности, тем фальшивее это звучит.

Никакой люстрацией и не пахнет. Партия регионов, перекрасившаяся в Оппоблок, снова прошла в Раду, многими уже именуемую Верховной Зрадой. Еще больше депутатов мгновенно переметнулись в пропрезидентскую партию. Продолжается воровство, теперь уже и на военных поставках.

Никакой справедливостью и не пахнет, наоборот, приходится гнать от себя мысли, что они сделали только хуже. Так нельзя думать, потому что думать так – значит, предать память легших здесь побратимов.

Но мысли не уходят.

Так зачем…

Какая-то тень недалеко от двоих беседующих в лесополосе мужчин привлекла его внимание, он попытался рассмотреть, что там, но гражданский, предназначенный для охотников «Юкон» давал не слишком-то хорошую картинку. А через секунду мир взорвался в ослепительной вспышке светошумовой «Зари», и он оказался в центре этой вспышки…

Донецк.

Конец февраля 2015 года

– По-русски понимаешь?

Славян кивнул.

Ополченец – если это был ополченец, а не кто-то другой, – проводивший допрос, не бил его и вообще не выглядел так, как его рисовали украинские СМИ, – диким зверем, орком, пьющим кровь детей.

Это был усталый мужик, за сорок, вместо камуфляжа он был одет в «горку», которую носили большинство ополченцев. Печатал на ноутбуке он неумело, тыкал одним пальцем. Но вот черноты – следов угольной пыли, которую не скроешь, как и татуировку, – у него не было.

– Фамилия?

– Прохоренко.

– Не шути, парень, – устало сказал ополченец, – попал, так не усугубляй. У тебя на форме другое было.

– Я не шучу. Прохоренко. Форма чужая.

– Имя-отчество?

– Вячеслав Валерьевич.

– Родился?

– Девяносто четвертый, Киев.

– Мобилизованный?

– Доброволец.

– Конкретно, откуда?

– Правый сектор. Пятый бат.

Ополченец с силой стукнул по клавиатуре. Закурил.

– А ты молодец. На подвал тебя пока еще не сажали. Но не юлишь, как некоторые. Значит, Правый сектор. И что ты тут забыл, Правый сектор?

– А вы что тут забыли?

– Я на своей земле!

– И я на своей.

Ополченец встал… потянулся.