Цветкова стоит вполоборота у плиты, в одной руке лопатка, другой, как в замедленной съемке, она заправляет за маленькое ушко светлую прядь волос, поднимает на меня свои серо-голубые глаза, нежно улыбается, а меня торкает второй раз.

Эта картинка, все вокруг – словно так и должно быть. Все идеально, совершенно, и на ней синий сарафан, как на рисунке дочери.

Но я так и не услышал ее ответ на Пашкин вопрос.

Глава 21

Маргарита

Так, Цветкова, соберись.

Это твой босс, и нечего на него смотреть как на кусочек вкусного пирожного. Вообще, я к сладкому вроде как равнодушна.

Не наглого Павла, с его позерством и пиханием в меня языка. А тот, спонтанный, которым Михаил пытался унять женскую истерику. Да, всего лишь истерику и тем способом, что первый пришел на ум.

Мужчина.

Мягкий, но требовательный поцелуй, на языке едва уловимый привкус кофе. Ну, а потом, моя естественная реакция и уже другие ощущения. Господи, я укусила своего шефа! Меня должны за это уволить.

Зачем я вообще это сделала, может, стоило расслабиться и получить удовольствие? Вот та, другая девушка, не Маргаритка, а Марго, как меня называет мама, пытаясь сделать тверже и сильнее, именно так бы и поступила.

Переворачиваю на сковородке сырники, Паша ковыряется в телефоне, задает странные вопросы о моем отношении к своему брату, фоном в гостиной включен телевизор. Ночью после ухода Михаила – вот, теперь и по отчеству называть его как-то неловко – я снова пыталась заснуть, но больше думала, а мысли были разные.

Но он такой милый, даже забавный, сам так испуганно выглядел, а потом, словно смущаясь, ушел. Все утро мои мысли занимает только босс, как дебютантку, что привезли на бал, и там ее впервые пригласили на танец.

Чувствуя чей-то взгляд, обернулась, заправила за ухо волосы, встретилась глазами с Михаилом, улыбнулась, а в груди сердце так часто забилось, прыгнуло куда-то в горло, и перехватило дыхание.

Нет, Цветкова, нет.

Он шеф, начальник, босс, он мой руководитель и работодатель.

Серые глаза, на лоб упала отросшая челка, Михаил без футболки, в одних джинсах. А когда мужчина подходит, продолжая меня рассматривать, берет сырник из тарелки, наконец вижу его татуировку на правом плече.

Это голова волка на фоне неба с рваными облаками и полной луной. Очень красиво и так реалистично, так и хочется провести пальцами, чтоб убедиться, что это всего лишь рисунок.

– Вкусно.

– Что?

– Вкусно говорю.

– Спасибо.

Откуда во мне столько смущения?

– Я сказал что-то не то?

– Почему?

– Ты покраснела.

– Жарко. От плиты жар. Михаил Дмитриевич, я тут подумала, что, скорее всего, мои услуги в роли няни уже не нужны, вы здесь, а я могу выйти на работу.

– Нет.