Или только кажется? Мог же он все это время… Если это в самом деле так, как есть, а не выдумка сумасшедшей девицы?

Она говорила, что он звонил… И каждый день звонит. Но я же ничего не видела! И телефон его мне доступен, я спокойно смотрю его входящие, могу зайти куда угодно! Если бы то, что сказала Маша, было правдой, то я бы видела звонки… Или он сразу удаляет? И наизусть ее номер знает? Но можно же заказать распечатку звонков…

Да и вообще… Если он ей звонит, то где гарантия, что она сама ему не позвонит в неудобное время, например? А телефон у него всегда на звуке, профессия такая… Была.

Значит…

Пораженная новой мыслью, я вскакиваю и тихонько иду в комнату мужа.

Он спит крепко, на ночь я даю ему легкий седатив, как прописал врач, потому опасности, что внезапно проснется, нет.

Иду к его вещам и принимаюсь методично исследовать все, от карманов брюк до тумбочки. И нет, никаких угрызений совести. Не до этого мне сейчас. Если он ей звонит, и постоянно, то логично, что у него есть еще один телефон.

После избиения при Севе не было других гаджетов, только тот, о котором я знаю. И там никаких контактов, похожих на Машин, никаких звонков. Переписки тоже нет."

"То есть, чисто теоретически, Сева пришел в себя, начал выезжать в город… И тут же добыл себе другой телефон, с которого и набрал Маше!

Но ведь это же бред… Он же все время или со мной, или с Иваном… Получается, Иван?..

Мысли скачут в голове, не могу удержать ни одну за хвост, настолько все сумбурно и нереально.

Перетрясаю вещи дрожащими руками. И сердце замирает, когда нахожу… Еще один телефон!

Смотрю на темный экран, сжимая гаджет крепче, чем это необходимо. Я этого боялась. И думала об этом. И теперь все не могу решиться на следующий шаг. Кажется, что от одного моего неверного движения весь мир рухнет. Хотя… Он и так рухнул же…

Прикладываю палец мужа к сенсору, и экран оживает.

Иду в другую комнату, сажусь на кровать… И с замиранием сердца открываю книгу звонков и переписку…

Читаю. Смотрю. Листаю фотогалерею.

И растерянно роняю ладонь с телефоном на колени, умирая окончательно внутри.

Ничего нет, ничего. Никаких эмоций, никаких чувств. Только стороннее, какое-то дурацкое удивление.

Надо же, какая счастливая жизнь была у моего мужа… Не со мной.

Маша на фотографиях выглядит еще моложе. Во сколько он с ней познакомился? Ей хоть восемнадцать было на тот момент?

Снова поднимаю телефон, изучаю уже спокойней, отстраненней.

Переписку пролистываю, не вчитываясь, просто вылавливая какие-то детали, слова “любимый”, “хочу тебя”, “потерпи” и прочее…

Дойдя до фотографии двух счастливых людей, позирующих на фоне Останкинской башни в кабинке Солнца Москвы, отбрасываю телефон в сторону.

Тупо смотрю перед собой, не думая ни о чем, оглушенная и пустая. Совсем пустая.