— Ну что, дружок, — шепчет Яков, подходя к носителю якобы для приветствия противника, — сейчас сделаешь меня богаче на два золотых.

И такая противная улыбочка на лице, что я понимаю, почему Китар стискивает в перчатках кулаки до боли в пальцах. Мальчишке ещё работать и работать над своими эмоциями.

— Начали! — раздаётся команда преподавателя, и я в тот же миг получаю контроль над телом.

Ну что же. Выбора у меня нет — приступаю к игре. Задача понятна, но не сказать, что совсем уж проста. Мне нужно победить, но задействовать я имею право лишь известные мастеру Зодасу и моему малолетнему противнику приёмы. Нам не нужны чудеса, нам нужна минимальная победа в упорной борьбе. Значит, моё главное оружие — силовые узлы. Он не ждёт от Китара настолько тяжёлых ударов.

Поехали. Яков мчится в атаку. Его техника для меня давным-давно уже — открытая книга. Это Китару пока недостаёт опыта, а я легко предугадываю все действия противника наперёд. Единственное его важное преимущество — со своей сотней долей ловкости он немного быстрее. Но это мы сейчас нивелируем.

Уклонение, блок, ложный замах — и другой рукой в голову на усиленном переброшенными узлами движении. Противника пошатнуло. Ещё пару таких попаданий — и он поплывёт. Но переусердствовать нельзя. Пропускаю ответный по корпусу. Две минуты я засёк. Пока счёт: один — один. В идеале победить нужно с разницей в пару ударов, не больше.

А зрители сегодня — сам азарт во плоти. Даже те, кто проводит свои поединки параллельно с нами, только делают вид, что дерутся, а у самих всё внимание исключительно в нашу сторону. Про «золотое» пари знают все, кроме мастера Зодаса. А, возможно, и он тоже знает, но делает вид, что нет. Лучше всё-таки создам запас в три удара, чтобы у преподавателя, реши он подыграть Зимородову, не было шансов присудить моему противнику одно-другое лишнее очко.

Время тикает. Размен ударами идёт полным ходом. Пропустив ещё один усиленный узлами прямой в подбородок, Яков по-настоящему испугался. Это видно по его более дёрганным нервным движениям. Ухмылку превосходства давно уже смыло с лица мальчишки. Он понимает, что Китар сегодня дерётся иначе, но ничего не может с этим поделать. Счёт уже: восемь — шесть в мою пользу.

Со стороны зрителей летят бесконечные подсказки, лишь отвлекающие моего противника. Преподавателю приходится кричать на бросивших драться других поединщиков. В глазах Якова страх. Времени остаётся всё меньше и меньше."

"Тридцать секунд. Я веду в счёте — плюс три. Зимородов отчаивается и бросается в совсем уж бездумную атаку. У мальчишки сдали нервы. Я мог бы закончить всё прямо сейчас, но вместо этого позволяю противнику себя завалить. Его руки пытаются зажать в захват мою шею. Колено норовит ударить мне в пах. Бесполезно.