Когда я отошёл обратно по той же дорожке, что приехал какие-то полторы сотни метров, за моей спиной громыхнуло. Это огонь добрался до бензобака. Бахнуло, но не сильно. Между ветвей отчётливо видны всполохи огня.

Теперь, набравшись терпения, в темноте — иду. Я весь грязный, вонючий, потный, зато дышу полной грудью и анализирую ситуацию.

Действовал ли Бакланов один, знал ли кто-то о его планах? Очень может быть. Надо исходить из того, что некие доброжелатели будут его искать.

Начнут с прииска, там нет ни его, ни их следов. Вероятность успеха убывает по экспоненте по мере удаления от начальной точки поиска. Опять-таки ввиду специфики его плана — убить и ограбить адвоката Филинова, обратиться в полицию и использовать официальные инструменты «они» не могут.

Машина за пару часов прогорит в обугленный скелет. Трупы полностью не сгорают, для этого нужна слишком высокая температура, но верхний слой эпителия пострадает слишком сильно. Даже если кто-то случайно найдёт машину, в горелых остатках ещё надо найти трупы. Но, допустим, найдут и сообщат в явочную службу — трупы будет не опознать, машину тоже, ни документов, ни приметной одежды, ни личных вещей, ничего, то есть соотнести исчезновение Бакланова с наемниками и безликие трупы в теории можно, но доказать в эпоху, когда нет генетической экспертизы и зубных карт — невозможно.

Уничтожение следов не идеальное, конечно, но, с учетом вводных — на хорошем уровне.

На Изнанке зажглись звезды. В горле пересохло, легкие горели огнём, пить хотелось неимоверно, однако я всё шёл и шёл, пересек какой-то мост и, когда мои часы уже показывали без четверти двенадцать, попробовал пересечь портал.

Дед Макар безмятежно спал и храпел так, что монстры Изнанки, если бы услышали его, то бежали бы обратно. Хлипенькие ворота у портала были открыты настежь и это был единственный случай, чтобы я прошёл этот портал без оплаты (кстати, монеты для него я всегда держал под рукой).

Выдыхать рано. Я в пригороде, в своем обычном, нулевом мире Кустового и здесь полно людей.

Я шёл уже значительно бодрее, то там, то тут мне попадались прохожие, в том числе и пьяные.

Перед пешеходным мостом на обочине дороги я встретил путника. Среднего роста, немолодой, поджарый, с короткой густой чёрной бородой, он посмотрел на меня с неподдельным интересом. Места неблагополучные, такой может и ограбить.

— Здравствуй, уважаемый, — поздоровался я. — Я по этой дороге в город попаду?

В принципе я и так примерно представлял, где нахожусь, но мне нужен был диалог.

— Конечно, дорогой. Я Джура. Куда путь держишь? За пять рублей я тебя куда угодно помогу дойти, — путник говорил с ярко выраженным цыганским акцентом, что натолкнуло меня на одну идею.

— Бахталэс, Джура.