По всему видать — мысли мои результат тлетворного влияния все того же Голливуда. Но что поделаешь? В меня вселился дух авантюризма.

Вытряхиваю мешок. Брезгливо осматриваю скомканную заскорузлую кучу и бегу в кладовку за перчатками. Белье сразу откладываю в сторону. Остальное осматриваю. Начинаю с пиджака, как с наиболее вероятного вместилища. Пусто. Ботинки… Иду на кухню за ножом. Нет… Ни под стелькой, ни в каблуках… Брюки… Ремень с пряжкой… Самый обычный. Ничего.

Я бы посмеялась над собой, если бы мне не было так грустно. Сижу и реву над вещами убитого парня. Я не знаю, каким он был человеком. Может дрянь — дрянью. Но он, как и я, любил быструю езду. Он был молод и полон сил. И у него были серые глаза…

И ключ, который он в последний момент передал мне.

Почему-то уверена, что те, в джипе, которые гнались за Стрельниковым, а потом подбили его на лету, как птицу, искали именно этот штампованный кусочек холодного металла. И не нашли только потому, что искали внутри машины, в то время как ключ был снаружи — намертво зажатый в руке бедолаги. И уж они-то наверняка знают, к какому замку он подойдет… В отличие от меня. Как быть?

Любопытства ради пробиваю мужика через И-нет. Что бы ни делать — лишь бы не работать! Найти нужную информацию в мировой паутине я могу с легкостью. Многолетний опыт не пропьешь, как ни старайся. Мозги можно, а вот опыт — никак. Мужик мой оказывается человеком совсем не тусовым. Информации о нем немного. Но все же она есть. Бизнес — самый мирный. Сфера услуг — туризм… Свой сайт вполне подробный — с телефонами, явками и адресами… Членство в клубе любителей Порше-911… На аватарке дурацкий кот с автоматом в лапах. Ник — Стрелок. На всякий случай пробегаюсь по популярным социальным сетям. На Одноклассниках не зарегистрирован, ВКонтакте не замечен, в Твиттере, в отличие от нашего самого нанотехнологичного, не тусит. Мне нравится этот парень! Точнее — нравился… И за что его так?

Возвращаюсь назад и неожиданно зависаю на форуме поклонников скоростных Поршей. Ну что поделать — люблю я это. Прокатишься с ветерком и как будто с тебя всю шелуху жизненных неурядиц сдует…

Читаю. С чем-то соглашаюсь, с чем-то спорю, что-то раздражает, что-то смешит. Вроде надрывного мужского стона по поводу баб за рулем. Натыкаюсь на большой фотоотчет, который выложил какой-то парень — судя по всему местный заводила. Некоторое время назад он организовывал что-то вроде слета хозяев 911-х Поршей. Листаю фотографии, любуюсь машинами. И в какой-то момент буквально леденею. На этой фотографии три веселых физиономии. Мужики счастливы и не скрывают это. Стоят в обнимку, за спиной — их машины. Сначала за фотографию зацепляюсь взглядом только потому, что одного из них знаю. Это мой сосед по загородному дому — Сергей Коршунов.