Какого хрена??? Где весь май?! Что она целый месяц делала? Почему не писала?

В замешательстве листаю страницы туда-сюда, но ничего нового не обнаруживаю. После двадцать шестого апреля идет сразу июнь и не гребет!

«Ладно…» – смиряюсь я.

И бросаюсь читать, что есть.

«4 июня

После месяца работы с психотерапевтом остается вопрос, которым я продолжаю задаваться.

А чем вообще является любовь?"

"Почему мы думаем, что это чувство может быть только светлым? Почему решили, что любовь – это исключительно о чем-то высоком? Почему обманываемся, считая, что настоящей любви не присущи похоть и эгоизм?

Заряд может быть как позитивным, так и негативным!

По себе знаю, что любовь – это очень мощная, направляющая сила.

Вот и все…»

Голова, как звездолет, черт знает куда улетает. Раскручивается в темноте, словно юла. И мне вдруг начинает казаться, что я не просто копаюсь в мыслях Чарушиной. Я будто слышу ее голос.

«5 июня

Мы поцеловались… А еще сегодня случился мой первый оргазм…

Поверь, я счастлива.

To be…

My…»

Я, конечно, сразу же понимаю, о чем речь. Все события той ночи яркими вспышками в памяти проносятся. Воспоминания вштыривают паранормально. Я будто вновь в том баре оказываюсь.

Снова первый раз целую Маринку. Снова первый раз касаюсь ее плоти. Снова первый раз ее пробую. Снова первый раз наблюдаю за тем, как красиво она отдается удовольствию.

Желудок скручивает. От него раскидывает по всему телу лютые вибрации.

Сердце грохочет. За минуту бешеный максимум выдает. А этих минут не одна ведь.

Сука… Сука, пиздец…

«Поверь, я счастлива…»

Одного никак не пойму… Почему она изменила стиль письма? Почему не пишет больше «Даня Шатохин»? Почему кажется, будто обращается конкретно ко мне?

Че за бред, блядь?

«13 июня

От твоего равнодушия мне хочется умереть! И я готова это сделать, только чтобы ты меня заметил…

Прости, если было больно, поцелуй с Эдиком ничего для меня не значил…»

На этой записи мне становится нереально плохо. Ощущение, что все внутренности, на хрен, на воздух взлетают. Раскидывает меня пульсирующими комками боли.

Захлопываю гребаный дневник. Решаю, что на этом все. Дальше не в состоянии читать. Да и зачем?! Это просто бабская муть – записывать в красивую тетрадочку всякого рода ебанутый пафос!

Медленно перевожу дыхание.

И дальше… Сую свой нос в розовые сопли восемнадцатилетки.

«14 июня

Это не припадки. Я целенаправленно свожу тебя с ума. Надеюсь, тебе это так же сильно нравится, как и мне. Надеюсь, сегодня, даже несмотря на то, что я снова сбежала, оставив тебя без «хэппи-энда», тебе было так же хорошо, как и мне. Надеюсь, ты не будешь обижаться слишком долго.

Смотри… Даже море нашим стало. Запомни.

Да, я прилипла к тебе.