Такой шикарный букет, — поднимаю одной рукой пакеты, зажимая телефон плечом, а розы подмышкой и выхожу на своём этаже.

— Извини, но я никаких цветов не присылал...

— Тогда кто? — встаю как вкопанная у двери своей квартиры.

— Не знаю... Это у тебя нужно спросить, — строго и с нотками ревности.

— Я тоже...

— Это от меня, — раздаётся голос за спиной, где-то рядом.

Я его узнаю из миллиона. Слышала и низким, и высоким, и тихим, и громким.

Руки становятся ватными и у меня всё из них вываливается. Один из пакетов рвется, и по полу катятся яблоки.

Вижу, как мой телефон падает на плитку и по экрану ползёт паутина трещин.

Резкий поворот к стоящему сзади и через секунду я впечатана в дверь широкой грудью, а мои руки прижаты над головой.

Чёрт! Что с ним стало? Он такой здоровый!

— Ты уже вернулся? — мой голос дрожит.

— Представь себе. Всего год и я снова здесь. И очень соскучился, — гуляет по мне жадным взглядом.

Господи! Я так надеялась, что он оставит меня в покое после армии.

— А я как-то не очень...

Сердце безумно стучит где-то в горле. Дышать сложно не только от того, что я прижата, но и от его близости. Он вызывает тихий ужас, когда рядом.

Но и какое-то непонятное волнение...

Боюсь его до невыносимости, но каждый раз стараюсь храбриться, чтобы не думал, что я слабачка. Не нужно превращаться в тряпку.

Шолохов проводит костяшкой пальца по моей щеке, оставляя жгучую дорожку.

— Машенька, за год ты стала ещё красивее.

— А ты превратился в огромную гориллу, — язвлю.

Он низко гортанно смеётся.

— Нравлюсь таким?

— Нет. Перестарался.

— Не ври. Глаза тебя выдают, — заглядывает в душу и сковывает её тяжелыми цепями.

— Шолохов, отпусти меня! — дёргаюсь.

Он освободил мои руки.

Вцепилась в его майку с намерением оттолкнуть.

Но попробуй, сдвинь скалу голыми руками.

Чёрт!

Под моими руками каменные мышцы, которые напряжены. От него исходит жар. И он почему-то передаётся мне. Волнует.

Роман наклоняется ко мне и глубоко втягивает мой запах.

— Ты сменила духи?

— Да. У моего жениха на них была аллергия.

— Жениха? — ухмыляется. — Какого жениха, Машенька?

Как же бесит, когда он меня так называет. Чувствую себя пятилетней девочкой.

— Я замуж выхожу, — показываю ему безымянный палец с колечком.

Вот сейчас мне реально страшно...

Его карие глаза наливаются кровью, а ноздри начинают расширяться от каждого глубокого вдоха. Мышцы на шее подергиваются, и я слышу скрежет зубов.

Он в бешенстве.

— Ты не выйдешь замуж, — рычит на меня, как зверь.

— Тебя забыла спросить, — так же в ответ.

— Кто он? — пилит своим взглядом.

— Не тво-ё де-ло, — растягиваю слова по слогам.

Удар!

Кулак врезается в дверь рядом с моей головой.

Очуметь! На ней вмятина.