Я устроил ее на высокую должность, я впустил ее в свой дом и сука в свое проклятое, тупое, преданное, что б его сердце!

Я хотел сделать ее своей женой, чтобы вместе путешествовать, засыпать и просыпаться рядом, вместе завтракать обедать и ужинать, в обнимку смотреть фильмы, вместе состариться, черт бы ее побрал!

Я с размаху бью ногой по груше, прикладывая к этому удару все мышечное усилие, обтираю со лба пот и, повиснув на груше, заставляю себя взять паузу. Иначе сердце точно рванет от сумасшедшей нагрузки.

Я сажусь на мат, перевожу дыхание и допиваю из бутылки остатки воды.

Сейчас мне хочется только одного: поскорее отмыться от всех ее прикосновений, вырвать из головы все слова, прозвучавшие из ее лживых уст и навсегда стереть ее из своей памяти."

"— Ден, у тебя все в порядке? — спрашивает кто-то, касаясь моего плеча.

Я поднимаю голову, вижу старого приятеля, с которым часто пересекаемся здесь.

— Все под контролем, — отвечаю я и, не вставая, протягиваю ему руку.

— Смотри, как бы не случилось, как в прошлый раз, — участливо говорит он и, похлопав меня по плечу, отходит к соседней груше.

«Как в прошлый раз», — усмехаюсь я и мотаю головой.

Тогда меня буквально оттаскивали от груши парни, которые в тот момент занимались в зале.

Но я не мог приказать себе остановиться: бил, бил и бил, видя в груше продажную харю одной мрази.

В тот день я узнал, что меня предал друг детства.

Мы вместе росли в детдоме и когда шагнули во взрослую жизнь — тоже остались лучшими друзьями. Мы считали себя братьями.

Считали…

Пока я не открыл отель и на меня не посыпались бабки.

Тогда мне казалось, что друг гордился мной, он всегда был первым гостем на всех моих вечеринках. А вечеринок тогда было чертовски много. Я купался в обрушившейся на меня славе, сорил деньгами налево и направо, было много девушек и пьяных безумств.

И в какой-то момент с одного из фейковых аккаунтов в инстаграм появилась публикация, где я танцую на столе, размахивая бутылкой виски, а ниже надпись:

Владелец «Голда» танцует пьяным на столах, за которыми потом сидят гости отеля.

Фото было сделано не в ресторане моего отеля, но бог фотошопа сделал так, что ему все поверили.

И на мой отель полилось дерьмо…

Его было столько, что мне понадобилось немало времени, чтобы отмыться. Были даже угрозы в мой адрес, и какие-то случаи отравления.

Мое фото стало одним из самых популярных мемов, а фейки писали в соцсетях:

«Теперь неудивительно, что после посещения данного ресторана я попала в больницу. Как можно танцевать в грязной обуви на столе, за которым сидят люди?»

Когда я узнал, кто запустил эту машину травли, хотел стереть его в порошок.

Мартынов…

Друг детства, черт бы его побрал.

Помню, как мне было хреново тогда.