Смуглый неулыбчивый брюнет с шапкой прямых иссиня-черных, как у азиата, волос сидит за синтезатором и без выражения смотрит на меня. А из-под густой длинной челки блестят его чернильно-темные глаза.

Ну и пятый тип — обалденно симпатичный, прямо аж сахарный, кудрявый блондин романтического вида, — бродит по комнате с наушником и микрофоном. Вероятно, это новый вокалист. Тот самый, что заменил Морозова, официально вышедшего из состава группы и выступающего с ними только по желанию. В качестве приятного хобби между делами своего бизнеса.

— Ника, привет..! Привет, Ника! Присоединяйся! — приветствуют меня эти парни наперебой, и я ошеломленно делаю большие глаза.

Разве мы с ними знакомились? Что-то не припоминаю…

Морозов прерывает мою рефлексию, шагнув ближе и властно притянув к себе за талию.

— О тебе ребята уже наслышаны, — небрежно сообщает он, — так что я просто представлю их тебе. Рыжего барабанщика зовут Жека… Вот эти «двое-из-ларца» братья Дэн и Алек, гитарист и бас-гитарист. Клавишник предпочитает, чтобы его называли Мрак… а вокалист у нас — рубаха-парень Фëдор.

— Можно просто Федя! — широко улыбается сахарный блондин.

— Очень приятно! — бормочу я, чувствуя себя слегка пришибленной от такой мощной волны невербального общественного одобрения. Эти ребята ее прямо-таки всеми жестами транслируют.

За исключением меланхоличного клавишника, которому, похоже, вообще плевать на все вокруг. Единственное, что вызывает у него хоть какие-то эмоции — это вернувшаяся компания операторов. Из-за них в комнате становится тесновато, и он бросает на них недовольный взгляд."

"— Что у нас сегодня на повестке дня? — лениво уточняет вокалист, явно работая на камеру. — Предлагаю начать с новогодней кавер-версии.

— Добро, — кивает босс, и Федя азартно щелкает пальцами.

— Отлично. «Звери его сердца», раз-два-три… поехали!

Глава 7. Новая песня

Знакомая мелодия наполняет всë пространство музыкальной студии проникновенными аккордами вступления, но я не особо вслушиваюсь. Потому что вокал на себя берет Федя с его юношески хрипловатым тембром, а не Морозов. Последний вообще отходит к барной стойке, чтобы плеснуть себе напитка из какого-то непрозрачно-стеклянного темного графина.

И это мгновенно напоминает о моих непосредственных обязанностях маленького личного цербера для босса.

Я тихонько подхожу туда, приглядываясь к бокалу… и с облегчением вижу там обычный свежевыжатый сок. То ли апельсиновый, то ли морковный, судя по оранжевому оттенку.

— Бдишь? — насмешливо комментирует Морозов, наблюдая за мной поверх стеклянного ободка. — Молодец. Хорошая девочка.

— Это так смешно? — криво улыбаюсь я.

— Это забавно, — соглашается он. — И я этому только рад.