— Наши же тачки же не тормозят. Совсем охерели? Мало платим?

— Спокойно… Это не гайцы. Это спецы. Видимо, действительно, хер с горы какой-то важный пожаловал.

Багажник открывается. Я снова начинаю слышать диалог.

— Командир, давай побыстрее. У нас тоже важное. Ребёнка в больницу везём. Сын серьезного человека.

— Ну можно и побыстрее… — отзывается патрульный. — Володь, — окликает кого-то, — салон посмотри у них.

— Сделай так, чтобы мелкий заплакал, — рычит на меня «Лёха» с переднего.

— Как? — Не понимаю я.

— Как-как, бля, — психует. — Они от чего-то же орут постоянно. Ущипни!

Я смотрю на то, как Демьян сосредоточенно сосет пелёнку, и мотаю головой.

— Я не могу…

Просто не понимаю, как? Как можно сделать больно своему ребёнку!

— Быстро, давай, — холодный ствол пистолета врезается мне в бок ощутимее. — Или я сейчас сам…

Сердце колотится как сумасшедшее. Я медлю. Понимаю, что это нужно для того, чтобы нас быстрее отпустили и не досматривали. Скорее всего, в салоне есть оружие или что-то ещё…

К передней двери подходит ещё один патрульный.

— Давай, сука, или я ему всеку, — шипит надзиратель мне на ухо.

Ныряю рукой под одеяло и резко щипаю маленькую ножку. Демьян закатывается. Меня пробирает пониманием, что именно я сделала ему больно. Я! Но ведь лучше, что я?! Утешая, начинаю рыдать рядом.

— Что у вас происходит? — Заглядывает в салон второй патрульный.

— Плохо малышу, мать переживает, — начинает впаривать ему легенду Лёха.

— Выйдете из машины, — непреклонно требует патрульный. — Быстрее досмотрим — быстрее поедете.

— Мужик, ну у тебя что? Детей нет?

Ох как заговорили, твари!

— Женщина и ребёнок остаются в машине, остальные выходят! — Рявкает парень в форме.

Нехотя, мои похитители выбираются из салона."

"— Бардачок откройте и подлокотник.

Патрульный садится на переднее сидение, делая вид, что роется в машине.

— Ребёнка на руки возьми, — слышу его шёпот.

— Что? — Перестаю рыдать, думая, что мне почудилось.

— Я от Тимура. Ребёнка на руки, кладёшь под себя и ложишься под сиденье. На счёт три. Поняла? Раз…

— Подождите…

— Два…

Отстёгиваю непослушными пальцами Демьяна и падаю на пол. Накидываю на нас сверху одеяло.

— Три… — слышу, как захлопывается багажник.

Патрульный выходит из машины.

— Все в порядке…

И тут же по машине прилетает несколько выстрелов. Стекло над моей головой взрывается и осыпается мелкой крошкой.

Я зажимаю себе рот, чтобы не закричать от страха. Ничего не вижу и не понимаю. Кто, кого… За пределами машины слышны ругань, топот, какие-то одиночные выстрелы. Но уже через пару минут все стихает.

Я осторожно поднимаю голову, скидываю с себя одеяло и хватаю и прижимаю к груди поскуливающего Демьяна.