— Осмотрись здесь и составь список того, что нужно, — раздаётся за моей спиной голос Тимура. — Не стесняйся."

"Я оборачиваюсь и врезаюсь взглядом во владельца дома. Подходят! Они друг другу так подходят. Оба пробирающие до дрожи. Основательные, властные, опасные и… совсем не красивые. Неуютные… Передергиваю плечами от накатившего ощущения страха. Куда меня занесло?

Понимаю, что молчание затянулось.

— Покажите мне комнату ребёнка, — прошу нервно.

— Кроватку, памперсы и прочие вещи привезут через пару часов, — отвечает мне Тимур. Хмурится. — Твой чемодан отнесли на второй этаж. Вторая комната справа по коридору.

— А… — удивлённо начинаю я и вовремя прикусываю язык.

Зачем спрашивать, почему у ребёнка не готова комната, если и так понятно, что этот малыш был здесь никому не нужен. Его не ждали. Странно, что вообще оставили…

— И предвосхищая твои мысли, — Понижает интонацию Тимур, — Альбина никогда не жила здесь. А ремонт в детской закончили неделю назад. Так, — он смотрит на часы. — Я вернусь около восьми. По любым вопросам можешь обращаться к охране. Вопросы?

Вопросов у меня много, но я пока не уверена, что их все стоит задавать.Отрицательно мотаю головой, желая поскорее остаться вдвоём с ребёнком и хоть немного расслабиться.

Как я согласилась?

Но с покоем после ухода Тимура не срастается. Его сын решает испытать меня на прочность по полной программе. Помыть, переодеть, покормить… Тронуть страшно, какой маленький. Одни косточки. Смесь горячая и никак не остывает. Все не так! А как нужно? Крик. Выгибается. Я не понимаю. Волосы выбиваются из хвоста и мешают. У малыша кровит пупок, а я не могу найти ни перекиси, ни ваты. Мне уже самой хочется порыдать.

Наконец поев, сын Тимура срыгиивает «фонтаном».

Снова мою. Его. Себя…

Кое-как закачиваю малыша прямо в одном памперсе, у себя на груди. И едва успеваю выдохнуть, как в дом с шумом и грохотом начинают заносить вещи.

Кроватка, коляска, шкаф, тумбочка, пакеты. Грузчики громко решают с охраной какие-то вопросы по оплате.

Демьян, естественно, просыпается от шума и начинает плакать. Раздраженная до края, выхожу вместе с плачущим ребенком в прихожую.

— А нельзя потише?! — Срывает меня на мужчин. — Здесь, вообще-то люди живут. Ребёнок спит!

Грузчики растеряно замирают на пороге.

— Извините…

— Что мне от ваших извинений, — безнадёжно бормочу и укладываю ребенка на сгиб руки. Соску бы… Прячусь в той самой ужасной гостиной, пока мужчины таскают вещи на второй этаж.

Облюбовав кресло-качалку и поймав ритм, все-таки укачиваю Демьяна заново, а сама, как мамаша — новобранец, сгорая со стыда, залезаю на женские форумы в интернете.

Колики! Господи, ну конечно! Да, я врач.