"Глава 1

— Ты в курсе, что твой муж тебе изменяет?

Я смотрю на подругу, словно у неё выросла вторая голова. Она говорит такой бред, что я ни на секунду не верю её словам. Булат не мог мне изменить.

— Зачем ты врешь, Мариса? — ощетиниваюсь.

Сжимаю обручальное кольцо, жду, когда Мариса объяснит свою ложь. Потому что мой муж — самый лучший! Мы вместе три года. Три самых счастливых и прекрасных года в моей жизни!

Наполненные любовью, заботой, вниманием. Я никогда не чувствовала себя так хорошо, как с мужем. Я воспитывалась в очень строгой семье. А Булат — это глоток свежего воздуха. Он всегда всё делал, чтобы мне было хорошо. Идеал мужчины, о котором только можно мечтать.

Он никогда бы меня не предал. Слишком любит меня и нашего сына, чтобы разрушать семью.

Поднимаюсь из-за стола:

— Я домой.

— Сядь, — просит подруга, сжимая мою ладонь. — Я видела его с другой. Я тебе помочь хочу, дурочка.

— Я об этом не просила! У нас всё хорошо, а ты придумываешь всякое!

Смотрю на девушку, но всё же усаживаюсь обратно на стул. Щурюсь, не веря ей. Мы с Марисой не лучшие подруги, обычные приятельницы. Мой муж работал с её отцом, вот и всё.

Да и репутация у неё не лучшая! Ходят сплетни, что она увела мужа у подруги, а тот после её бросил. Я особо не вникала. А может стоило?

Вдруг она и на моего Булата нацелилась?

Ведь именно Мариса мне сегодня позвонила, попросила о встрече. Говорила, что это очень срочно. Пришлось оставлять сына с няней, а самой ехать в город.

А тут вместо важных новостей…

Эта чушь!

— Я не успела их сфотографировать, мой телефон разрядился, — подруга — а подруга ли? — хмурится. — Они заходили в отель. Твой муж и какая-то блондинка.

— У него бывают встречи с клиентами в ресторанах…

— Так клиентов не обнимают. Только если твой Булат не в эскорте подрабатывает.

— Хватит! Я не верю ни единому твоему слову.

— Я знаю, что рассказывать о таком — неблагодарное дело. Но ты хорошая девушка, Аль, ты имеешь право знать. Они сейчас в этом отеле, если захочешь проверить.

Мариса протягивает мне визитку, а я смотрю так, будто картон сейчас воспламенится. У меня нет ни одного сомнения, что Булата в том отеле нет. И уж точно у него нет никакой любовницы.

Но от визитки, почему-то, не отказываюсь. Не прикасаюсь. Только смотрю на адрес, понимая, что отель — через дорогу. Бросаю взгляд через панорамное окно, отсюда даже вход видно.

— Он там, — Мариса подливает масла в огонь. — Номер я не знаю, но если ты решишься…

— Помолчи.

Прошу, горло сдавливает волнением. Тру шею, нервничаю. Подруга обманывает, да? Только почему так сердце громко стучит? Это не может оказаться правдой.

Зачем Мариса это всё придумала?

Мне нужно уходить. Расплатиться за нетронутый чай, вызвать такси и поехать к моему сыну. Иля там, наверное, соскучился по мне.