— Интересное предложение, лорд Мец, — киваю я. — Но, видите ли, вся соль как раз в ответственности. Мы не хотим обременять вас этим хлопотным делом. Более того, мы готовы арендовать полностью ваши мощности. Оборудование, помещения, людей, частично логистику — всё используем. А вы, соответственно, будете получать плату за то, что ваша фабрика работает на нас.

Он чуть приподнимает бровь.

— Хм. Интересно. Только знаете…

— Знаю, — подтверждаю с лёгкой улыбкой. — Никаких обязательств. Только доход. Кстати, как насчёт немного выпить?

— На встречах обычно не пью…

— Но немножко же можно, — говорю проникновенно, сам вставая и доставая из серванта крепкую сивуху казидов.

— Разве что немножко, — поддаётся Лорд Муки.

Я киваю. Он улыбается.

Ну-ну, Лорд Мука. В этот раз печь мы будем вас.

* * *Резиденция лорда Меца (Лорда Муки), Багровые Земли

— Нет! Нет-нет-нет. Что я, нахрен, подписал⁈

Мерц сидел у себя в поместье, полулежал, если точнее — в свете тусклой лампы, которая, как назло, била прямо в глаза. Комната покачивалась, как на волнах — сивуха ещё не вышла, и каждый пульс в висках отзывался хором кузнечиков, барабанящих по черепу.

Он держался за голову обеими руками, будто пытался не дать ей лопнуть. На столе валялись бумаги. Лорд Мец в который раз схватил листки и попытался сосредоточиться на контракте, подписанном его рукой. Каллиграфический, размашистый почерк ни с чем не перепутать.

— Бля-я-я-я… — выдохнул Мец. — Как я умудрился в это вляпаться…

Он пролистывает страницы. Его крупная хлебобулочная фабрика в удачном месте целиком отходила под заказы Филинова. Теперь Мец будет печь иномирянину ватрушки!

— Чёртов менталист! — простонал он. — Ты не на того напал!

И хуже всего — он подписал это сам.

Мец гордился своим скастованным переговорным амулетом. Штука не влезала в чужое ментальное пространство, но обрабатывала внешними способами, калибровала речь под собеседника. Но в этот раз каким-то образом она не сработала, более того — Мец сам почему-то изменил своему плану и начал бухать на деловой встрече.

— Филинов, ты далеко не прост… — бормочет он, хватаясь за тонкую цепочку на груди. — Неужели взломал мой же амулет⁈

Он поднимает с пола артефакт связи. Эфир трещит. И уже через пару секунд — линк.

— Совет Лордов, — сипло бросает он, созывая общий канал, — срочно!"

"Лица появляются в полупрозрачных проекциях: Лорд Металла с хмурым лбом, Лорд Угля в угрюмой шинели, Лорд Текстиль — в рваном шарфе, и молчаливый Лорд Питон, Лорд Дерева, с усталым видом. Да и остальные лорды-монополисты — следом.

— К чему такая срочность, Мец? — бросает Лорд Металла.

— Господа… — голос Мерца спьяну срывается, — Филинов… он… он аренду выбил. Фабрику. Полностью. Под выпечку.

— Ты что, пьяный? — хмурится Лорд Текстиль.