— Так здесь же никого…

От боли перехватывает дыхание, и я проваливаюсь в темноту.

* * *Фрол

— Никита, короче, ты подумай. Я не каждому дружбу предлагаю.

Поднимаюсь с кресла. На носу решающий матч. На кону моё доброе имя и большие деньги. Сейчас на тренировку, потом за моей славной девочкой-труженицей. Моя любовь подарила мне крылья и силы. Я ношусь по полю, как метеор. В связке со мной на поле крутые профи — у противников нет шансов на победу.

Звонит телефон Никиты. Слышу у него в трубке голос Люськи. Узнаю уже по интонациям разбитную помощницу моих Айболитов.

— Не тараторь! — Никита приподнимается на локте и делает мне знак глазами вернуться.

— С кем и куда Рита уехала?

Выхватываю у него мобильник:

— Люся, это Фрол! Что случилось?

— Мужик её… Скорее парень… В ушанке… Надушенный, я аж расчихалась…

— Да говори ты по существу! Не тяни! — взрываюсь я, меря шагами комнату.

— Собаку сбитую привёз, говорит. Парень тот. Пусть, мол, врач вниз спустится посмотрит. Рита бегом к машине, а я — операционную готовить. Шприцы, лекарства!

— Люся, чёрт тебя дери! — рычу в трубку.

— Так и всё, — испуганно лепечет Люська. — Нет её и нет.

Я вниз. Ни собаки, ни Риты. Только перчатка её кожаная на снегу.

— Парня сможешь описать? Машину? — пытаюсь сообразить откуда мне прилетело.

Сердце об грудину, как мяч об стену, бьётся. Набираю номер Риты — абонент вне зоны. Пишу Руслану в «телегу»: «Риту похитили». Кляну себя за беспечность. Не далее как сегодня утром, Руслан настаивал на охране для Марго. А мне казалось, лучше меня никто не защитит её. Звонит Руслан.

— Подожди, Люсь, сейчас Рус присоединится к разговору.

Ставлю на громкую связь оба телефона.

— Доигрался? — сходу лупит Руслан.

Я смотрю на Никиту, и вижу в его глазах тот же вопрос. Значит, не его рук дело.

— Люся на линии! Слушаем, — мозг отказывается принимать случившееся.

— Машину я мельком видела в окно. Из кабинета Риты и Никиты. Она во двор заехала, а у меня окна на улицу.

— Что за машина? Марка, номер, приметы какие? — включается Руслан.

— Чёрный джип, здоровый, но не такой чемодан, как у Фрола… Номер я даже как-то не смотрела. Снег метёт.

— Парня опиши, — вздыхаю я, понимая, что от этой курицы ничего не добиться толкового. Нужно ждать звонка."

"— Волосы — не знаю, ушанка на голове была.

Сам под метр восемьдесят, брови густые, чёрные. Нос с горбинкой, но она не портит его. Скуластый такой. Глаза серо-зелёные. Вот только взгляд какой-то… Колючий, что ли… Фрол, Риту украли, да?.. — Люськин голос дрожит.

— Есть что ещё сказать по существу? — обрывает её Руслан.

В трубке рыдания. Выключаю громкую связь и передаю Никите телефон.

— Что скажешь? — спрашиваю Руслана и бегом направляюсь в свой кабинет.

— Жди звонка, смотри почту. В милицию не звони. Вообще никому не звони. Молчком.