– Крис, ты помнишь, как мы здесь оказались? - интересуется как бы невзначай, лениво поигрывая брелкoм от ключей.

Ничего я не помню!

Танец. Я с ним танцевала!

Потом... Не помню.

...Длинный коридор, постоянно меняющий свой облик, будто смешиваются кадры из разных фильмов. Дверь. Точно, вижу дверь. Темную. Деревянная или металлическая, не понятно. На ней какая-то табличка. Отрицательно киваю головой.

– Мне надо домой, - пытаюсь встать, но ноги не держат. Я пьяна, как сапожник.

Градов подхватывает под руку и усаживает обратно, не обращая внимания на мои жалкие попытки отстраниться. Голова кружится, чувствую, что снова проваливаюсь.

Макс крепко сжимает плечи и чуть встряхивает:

– Кристина, как ты сюда попала?

– Не знаю, – простонала, прикрывая глаза.

– Что ты помнишь? - снова встряхивает.

– Ничего, – голос превращается в шепот.

– Крис! Что ты помнишь? - опять трясет, не давая заснуть.

– Ничего... - как же хочется забыться, поддаться слабости, заснуть, – Коридор помню, длинный, вазу.

– Вазу? - уточняет он.

– Да.

– Что с вазой?

– Разбилась, - мычу, практически провалившись во тьму.

– Все правильно, - в его голосе чудится усмешка, но я не могу сказать наверняка, ничего не понимаю. Слушаю, как он снова медленно, чуть ли не по слогам, повторяет то, как разворачивались события. Не верю ему, не могла этого быть. Макс склоняется совсем близко, шепчет мне на ухо.

Его тихий голос, шелестит где-то на уровне подсознания, разливается в голове. Не понимаю ни слова. Монотонная речь убаюкивает, сталкивает в сон.

Тону в сюрреализме."

"...Зал, наполненный огнями. Почему-то вижу каждую линию, каждую грань, будто их обводил неумелый художник, дрожащей рукой. ...Сижу у стойқи, пью коктейль. ...Танцую с Зориным, обвив руками его шею. Хорошо, но не покидает чувство неправильности. Смотрю на него, не понимая в чем дело, а потом замечаю, что глаза серые, а не зеленые, что нет привычной щетины. Он ниже, чем обычно, и не такой здоровый. Вглядываюсь в родное лицо, и словно в фантастическом фильме, вижу, как оно меняется, рассыпается на мелкие кубики, которые вращаются, изменяя картинку. Это Макс. Макс??? Не может этого быть. Меня подбрасывает, разворачивает. ... Сижу у стойки, пью коктейль. Провал.

...Опять длинный коридор. Светлый, устланный длинной красной дорожкой, как в дорогом отеле. Белоснежные стены с лаконичными графическими картинами. Изображение будто передергивает, словно помехи восприятия. Нет стены на самом деле темные, да и весь коридор тėмный. Вазы, через каҗдые три метра, высокие до пояса, пустые. Одна из них разбивается, когда мы ее задеваем. Мы? С кем я? Подңимаю глаза на своего спутника. Градов. Отталкиваю его, что есть сил, он злится, не отпускает. Вырываюсь, как могу, кусаю его за руку, изо всех сил сжимая челюсти.