Блядь, как же жизнь-то с ног на голову перевернулась — Стас женится на Алине, я влюбился в ""крокодила"".

— Ну эта, которую ты облапал у меня в кабинете. Фамилия еще у нее такая запоминающаяся — Огонь.

Огонь.

ОГОНЬ.

Мать твою! Теперь картинка начала складываться у меня в голове. И то, почему она постоянно избегала меня, и ее непонятная неприязнь, и то, почему ее лицо казалось таким знакомым!

Дамочка с родинкой на груди! Епрст какой поворот событий!

— Подожди, — мой голос от волнения звучит глухо, — в смысле операция? Какая операция?

— Какую операцию я могу делать? Конечно же по увеличению груди. Я ей второй размер советовал сделать, а она уперлась, говорит — третий и все.

— Стас, ты один из моих лучших друзей, очень прошу, задержи операцию! Я сейчас приеду! Пожалуйста, ничего не делай пока я не приеду!

— Марк, у меня есть согласие пациентки, я не могу отменить операцию.

— Сделай что-нибудь! Я уже еду! — визжу как настоящая истеричка и бегу к выходу.

Глава 62

POV Марк

— Здравствуйте, девушка, мне нужен Станислав Юрьевич. Его нет в кабинете и на звонки он тоже не отвечает, а у меня дело жизни и смерти! — Карина, девушка на рицепшине, смотрит на меня испуганным взглядом. Еще бы, взлохмаченный, с перегаром и помнутый. Похож на бомжа. Или пьяницу.

— Простите, но Станислав Юрьевич сейчас на операции. Можете присесть и подождать, когда он освободится, — указывает на зону ожидания, но я ждать не собираюсь.

Мимо нас проходит молоденькая медсестричка. Знакомая медсестричка. Жанночка.

— Жанна, подожди! Это я Марк, помнишь меня?

— Марк? Что случилось? — разглядывает меня с ног до головы.

— Слушай, можешь позвать Стаса? На минутку.

— Прости, ничем не смогу помочь, он на операции. Там пациентка с осложнениями.

— Какими осложнениями, — спрашиваю дрожащим голосом.

— Началось кровотечение и не могут остановить.

Господи, только не это. Как так?

— Где операционная? — пытаюсь успокоиться, не позволить поддаться панике и всяким плохим мыслям, но как-то не получается. — Там моя девушка, какой номер операционной?

— Третий этаж. Не пропустишь. Только в саму операционную нельзя, можешь подождать под дверью, может, выйдет кто-то из докторов и расскажет о ее состоянии.

— Спасибо, — несусь к лестнице, перепрыгиваю через одну ступеньку и влетаю на третий этаж.

Дура, какая же ты дура, Милана! Зачем тебе сдались те чертовы сиськи!

Не успел! Не был бы таким придурком, до такого бы не дошло.

Смотрю на часы — проходит полчаса, но никто так и не выходит из операционной. Еще полчаса. Еще пятнадцать минут. Что же там такое?

Сажусь прямо на пол напротив двери с надписью ""Операционная"" и, кажется, впервые за последние годы начинаю молиться.