А я не выдерживаю. Не сейчас. Не могу… Прочь… От реальности. От кошмара, в который за одну секунду превратилась моя жизнь.

Хлопаю дверью спальни. Хватаю сумочку, люльку для доченьки, выбегаю из квартиры. Не жду лифта. Сбегаю по ступеням вниз.

Моя малышка кряхтит во сне. Не просыпается. Из-за слез едва вижу дорогу. Благодаря моей малышке держусь. А так я бы уже упала, валялась и скулила как раненое животное.

Выбегаю из подъезда. Начался снег. Огромные хлопья падают на лицо, смешиваются со слезами. Оборачиваюсь. Зачем?

Я думала, он побежит за мной… Скажет какую-то банальность:

«Это не то, что ты подумала»…

Наивно, глупо… но я надеялась…

Да, я видела и слышала все своими глазами, но в душе еще теплится слепая надежда, а вдруг все не так и этому есть логичное объяснение.

Я чувствую, как рушится мой мир. Как мое счастье увядает, как с него осыпаются лепестки, окрашенные кровью и моей болью. Я еще не чувствую ее полностью, она только разрастается, вместе с осознанием чудовищности ситуации.

Дочь. Я должна о ней думать. Достаю телефон, ничего не вижу на экране, перед глазами кроваво-черные круги. С пятой попытки все же вызываю такси.

Машина приезжает быстро. Снова оглядываюсь на подъезд, поднимаю голову вверх, смотрю на свои окна… некогда счастливого семейного гнездышка. Тут же вспоминаю, как в нашей с мужем постели, они обнимаются, довольные, радостные. Вместе готовились меня встречать с шариками и улыбками лицемерия… Никто не выбежал…

Вопреки всему я до последнего ждала…

Им безразлично…

Закусываю губу до крови и сажусь в такси.

Только сейчас замечаю, что убежала в домашних тапочках… без куртки…

Называю адрес. Отворачиваюсь к окну, качаю дочь на руках и скулю…

Моя сестра и мой муж, в какой сюрреалистической реальности это возможно? Самые родные люди? И вот так…

Таксист привозит меня. Молчит, только косо поглядывает, как на сумасшедшую. Что ж… он прав, я близка. Если бы не мои дочери, я бы мечтала сойти сума и не чувствовать этой боли.

Собираю остатки своих сил. Выхожу из машины. Поднимаюсь на второй этаж. Звоню в дверь родительского дома. Куда мне еще идти, если не к маме?

— Тетя Лера! Ура! Еще и не одна! — дверь открывает старший сын моей сестры.

Я очень люблю Димку. У нас с ним особые отношения.

— Покажешь ее? — встает на цыпочки и пытается рассмотреть мою дочурку.

— Да… — растерянно киваю.

Внимательно рассматриваю племянника. Уже совсем другим взглядом. Ищу его сходство с моим мужем…

Может ли Димка быть сыном Ромы? Сколько у них это все длится с моей сестрой?

Парню семь лет. Он черноволосый, зеленоглазый… как и мой муж…

Неужели! Нет… не могло же это длиться столько лет!

Но я никогда не видела вживую бывшего Алены.