Я же не знал нихрена, не понимал ничего, сначала поверил ей, потом на тараканов ее придурочных все загоны свалил, а оно вон как, оказывается.

Год, целый год, блядь. Мы потеряли год по вине одного зажравшегося козла. И клал я, что козел этот — отец мой родной."

"— Может не нужно, это ведь все не важно, мы вместе и…

— Важно, Ксюш, я столько времени просрал, потому что он решил, что может решать за меня.

Сжимаю кулаки, внутри все горит, полыхает. Ярость, клокочущая внутри рвется наружу.

— Я быстро…

Целую ее, выхожу из машины и направляюсь к воротам. Хорошо, что ключи оставил, сейчас вот пригодились. Открываю калитку, вхожу на территорию особняка, чувствую на себе прожигающий взгляд Ксюши. Подгоняемой холодной яростью, уверенной поступью направлюсь ко входу в дом.

Меня не ждут наверняка, я даже не уверен, что отец дома, но надеюсь, очень на это надеюсь.

Вхожу в дом, разуваюсь и прохожу внутрь.

— Егор?

В гостиной меня встречает удивленная мать.

Она сразу же подскакивает с дивана.

— Ты как здесь?

Подходит, обнимает меня, я ее в ответ. Сам едва сдерживаюсь, потому что мать в общем-то ни при чем, во всяком случае, я надеюсь на это.

— Отец дома? — интересуюсь сдержано.

— Да, недавно вернулся, не в настроении, — начинает тараторить мать, но наткнувшись на мой, должно быть, совершенно дикий взгляд, запинается. — Что происходит, Егор?

— Где он? — оставляю ее вопрос без ответа.

— В кабинете.

Киваю, и, отодвинув мать в сторону, направляюсь к лестнице, ведущей на второй этаж.

— Егор, — мать идет следом.

— Мам, здесь побудь.

Останавливаю ее, не хочу, чтобы она все это слышала. Не хочу, чтобы слышала то дерьмо, что отец вывалил на Ксюшу. У меня до сих пор все это в башке не укладывается.

— Егор, — она меня не слушает, поднимается вместе со мной.

Ну что за упрямая женщина?

— Мам, здесь подожди, — рявкаю на мать, впервые за свою жизнь позволив себе повысить на нее голос.

А потом я резко дергаю на себя дверь кабинета отца, он ее не запер, уже хорошо.

Может ждал? Вряд ли.

Отец стоит у окна, ко мне спиной, одна рука в кармане, вторая согнута в локте.

Едва я ступаю на порог кабинета, отец оборачивается. На лице его нет ни единой эмоции, только усмешка кривая, в руке полупустой бокал.

— Пришел, значит. Пожаловалась?

Когда он стал таким? В какой момент в нем родилось это высокомерие, пафос? Я раньше ничего подобного не замечал, а теперь… Он вот так просто может обидеть человека, так просто втоптать его в грязь? Не заботясь ни о ком вокруг, взять на себя ответственность и сделать выбор за других.

— Ты кем себя почувствовал, пап? Богом?

Я даже не пытаюсь контролировать свой тон. Мне совершенно плевать, как звучат мои слова. Потому что человек напротив явно чего-то попутал.

— Не зарывайся, — рявкает, явно недовольный моим поведением.