— Ты сегодня не в настроении, — замечает Булат, расстегивая пиджак.

Этим он злит меня еще больше. Тем, что не спрашивает о причинах, и тем что произносит это так равнодушно, тогда как я сутки себе места не нахожу.

Бросив пиджак на спинку дивана, он осматривает меня с ног до головы и выходит из гостиной. С кухни доносятся стук закрывшегося ящика, звук перемалываемых зерен. Как ни в чем не бывало делает себе кофе.

Я смотрю на его пиджак, чувствуя, как начинает щипать в носу. Что мне делать? Как справиться с лавиной злости и отчаяния? Почему мне так плохо, а ему все равно?

Спустя пару минут Булат появляется в коридоре. Он уже успел выпить кофе и, судя по хлопку двери, зашел в душ. Торчать в гостиной бесконечность смысла не имеет, поэтому я иду в спальню. Пытаюсь читать книгу, присланную Мариной — роман американского писателя, действие которого происходит в Италии — но дальше первых двух строк двинуться не могу. Все мои мысли заняты им.

— Скажешь, в чем дело? — раздается из дверей спальни.

Я с силой сдавливаю корпус телефона и поднимаю глаза. Этот вопрос - именно то, что нужно, чтобы горючая смесь, сутки бродящая внутри меня, вспыхнула.

— Я видела тебя, — от боли и негодования мой голос дребезжит. — Вчера в ресторане. С девушкой.

Лицо Булата остается невозмутимым. Он снимает влажное полотенце с шеи, небрежно швыряет его в кресло.

— И что?

— Кто она тебе? Ты из-за нее не приехал вчера ко мне?

Теперь он щурится. Обводит взглядом меня, до белых костяшек вцепившуюся в полы халата, переводит взгляд на пол, туда, где валяется коробка с подарочным ремнем. Это я ее в сердцах швырнула.

— Ты забываешься, Таисия. Я тебе ничего не должен объяснять.

Спокойствие, исходящее от него, забивает мне гортань, размазывает меня по полу. Мне больно, а ему все равно. Он даже двух слов объяснения сказать не хочет.

— Она твоя девушка? Ты спишь с ней?"

"— И на эти вопросы я не должен тебе отвечать. Но отвечу, чтобы ты больше не питала на мой счет иллюзий. Я сплю с ней. Не думай, что твое появление существенно изменило мою жизнь.

Я ощущаю как кровь отливает от лица, и как слабеют колени. Еще никогда в жизни я не ощущала себя настолько разбитой и униженной, даже когда пьяный отчим на за что назвал меня шлюхой перед своими идиотами-дружками. Только Булату удается так больно меня жалить самыми простыми словами. Почему они так ранят? У нас отношения по расчету.

— Вставай. Халат можешь снять.

Из бледного мое лицо пунцовеет за секунду. Он хочет, чтобы я как ни в чем не бывало занялась с ним сексом? После этих слов и когда меня трясет от отчаяния?

Я прикусываю щеку изнутри до солоноватого вкуса и остаюсь сидеть. У меня тоже есть гордость. Пусть он купил меня, но я все еще человек.