Была бы я помоложе…

– Фу, Агата!

– Шучу-шучу.

– Только вот бабушке его я, кажется, не понравилась.

– А тебе и не надо нравиться какой-то престарелой карге, милочка моя. Если бы я, – вытягивает указательный палец, – на минуточку, золотой голос Советского Союза, всегда думала о том, нравлюсь ли я мамашам своих мужей, ни разу бы замуж не вышла. Так что плюнь и разотри. Был у меня один, из обкома, тот еще мамкин сынка. Она же нам жизни спокойной не давала. Так, как ты думаешь, что я сделала?

– Что?

–  Так и сказала: «Ты, милый мой, с кем живешь? С ней или со мной?»

– А он?

– А он меня замуж позвал. Мишенька это был, мой второй муж.

– Я ждала чего-то более жизнеутверждающего. С Мишенькой ты как бы развелась, потом.

– Потому что, Таточка, я влюбилась.

Агата как-то невесело поджала губы и отвела взгляд.

– Влюбилась и пропала.

– А почему тогда и с ним развелась?

– Я за него замуж и не выходила. Так хотела. А он не звал. Правда, любовь у нас была на разрыв. Дышать порознь страшно было. Так проснешься иногда и думаешь: «Мамочки, только бы это не заканчивалось. Как я жить-то без него буду?» А теперь ничего вот, живу.

– С ним что-то случилось?

Замечаю выступившие слезы на тетушкиных щеках, которые она сразу смахивает платочком.

– Случилось, – выдыхает уже с улыбкой, – он женился на другой, эмигрировал...

– Как? А как же любовь?

– Милая, иногда обстоятельства гораздо сильнее наших чувств или желаний. У него были очень влиятельные родители. Отец настоял, да и сам он хотел уехать из Союза. Правда, – Агата склоняет голову вбок и замирает, – через несколько лет он ко мне на концерт приходил. В Нью-Йорке. Красивый, статный. Дипломат. С такой миниатюрной девочкой под ручку. Жена его.

– И что? Вы поговорили?

Агата отрицательно качает головой.

– Незачем было. К тому же в то время нельзя было свободно на гастролях в чужой стране передвигаться. Ты всегда был под присмотром…

– А потом?

– А потом я снова вышла замуж. В третий раз. И никогда больше того человека из прошлого не видела. Шесть замужеств – и ни одного, хотя бы немного похожего чувства. Пустота…

…От Агаты возвращаюсь ближе к вечеру. Переодеваюсь и еду на работу. Что бы там ни происходило с контрактами и студиями, есть мне пока все же на что-то нужно.

По дороге звонит Ванька.

– Привет. Я тебя поздравляю.

– Завтра поздравляй, сегодня еще рано, – улыбаюсь, а у самой на душе такая тоска после Агатиной истории.

– Ты какая-то грустная? Или мне кажется?

– Нет, была у Агаты, она рассказывала про свою жизнь, и я даже прослезилась. Оказывается, у нее такая любовь была… такая любовь. Она шесть раз замуж выходила, а так никого больше и не полюбила, – всхлипываю, а в ответ слышу лишь тишину.

Ванька, кажется, слегка завис.