Купила в прошлом году подержанный автомобиль по случаю. Очень радовалась, что смогу вывозить детей в город. А вышло так, что сейчас мчусь на нём из города в большой мегаполис. Впереди более чем полторы тысячи километров пути.

Еду по трассе под шум проезжающих мимо машин, звук клаксонов, гремящей в динамиках музыки.

Больше не плачу. Но мысли о моих мальчиках ни на минуту не оставляют меня. Перед моим взором синие глаза моих близнецов… как у бывшего. Глаза сыновей всегда лучистые и ясные. Если они и хмурятся, то ненадолго.

А сегодня меня провожал штор в детских глазах, полных слёз.

Голова раскалывается от мыслей, противоречий, сомнений. Хочу побыстрее забрать детей. Но как я это сделаю?

Меня накрывает волна отчаяния.

Зачем я лгу себе? Куда я  их заберу?

Не знаю, где сама буду ночевать. Еду в полную неизвестность.

Настоящее дерьмо!

На глаза снова наворачиваются слёзы.

Ближе к вечеру, наконец,  справа от дороги вижу придорожный мотель. До него остался один километр пути. Гостиница, кафе, большая парковка для автомобилей.

Есть где переночевать.

Надеюсь, не очень дорого. Денег у меня мало. Надо экономить."

"Мысли снова крутятся вокруг  детей.

- Мамочка, ты будешь нам звонить? – спрашивает рассудительный Паша.

- Конечно, милые. Каждый день.

Снова и снова перемалываю в голове расставание с детьми…

Неожиданно в мозг врывается бешеный визг тормозов, пронзительный долгий звук клаксонов. Уже в следующее мгновение -  жёсткий удар по  машине. Меня тряхануло так, будто душу пытались вытрясти.

Я качнулась и вцепилась намертво в руль.

Не могу понять, куда пришёлся удар? По капоту или заднему бамперу?

Слышно звяканье битых фар…

Что происходит?

Вскидываю голову, с ужасом смотрю вперёд. Я въехала в филейную часть впереди идущего БМВ. Озираюсь по сторонам. Бросаю быстрый взгляд  в зеркало заднего вида.

О боже!  Меня тоже «догнал» сзади джип. Зажата, как в тисках между двумя машинами.

Неужели это я виновата в происшествии?!

Дрожу. Голова гудит. По спине ползёт липкий холодок. Вжимаюсь в сиденье, боясь выбраться из салона. Боясь взглянуть на последствия столкновения…

- Дамочка! – донёсся до меня сбоку хриплый мужской голос.

Медленно поворачиваю голову и робко вскидываю глаза. В боковое окно заглядывает мужчина лет шестидесяти. Мелкая сеточка морщин у глаз. Почти чёрные маленькие глаза – буравчики блуждают по моему лицу, словно ощупывают. Взгляд злой  прожигающий насквозь.

Под его тяжёлым взглядом внутренне съёживаюсь. Похоже, действительно в произошедшем моя вина. И даже если он резко затормозил, выходит, я не держала дистанцию и вовремя не сориентировалась.