Не сводя с нее взгляда, залпом выпиваю воду. Невероятно красивая девочка. Словно нимфа, фея из сказки. Глаза как блюдца, волосы темные, блестящие. Вся она такая мягкая, нежная, хрупкая. Улыбается виновато и гладит меня по руке, пытаясь успокоить.

— Отец найдет его, — говорит мягко, но уверенно. — Обязательно найдет. Ты только держись, ладно?

И только тут я включаюсь в реальность, понимая, как изменилась комната. Сколько я была без сознания?

В кабинете куча мужчин. Спорят, что-то обсуждают, смотрят огромную карту на столе. Из толпы выделяется Стас и подходит ко мне. Садится на корточки напротив и говорит нервно:

— Мы ищем, Алена. Взяли у полиции все данные, что у них были. Подняли наших людей. Мы найдем твоего сына. Обещаю.

Он говорит это, и я верю. Хотя умоляла себя: больше никогда и никому не верить, но я рушу тот замок из песка обещаний. Снова вслушиваюсь в его слова, но теперь это другая правда, в которую не верить невозможно.

Стас встревожен, но старается выглядеть спокойным. Он не касается меня, не гладит по руке, как девушка, чтобы успокоить, но даже слов мне хватает, чтобы довериться ему.

— Понимаешь меня? — спрашивает настойчиво, наверняка думая, что у меня поехала крыша.

— Да, — отвечаю хрипло, потому что дурнота не проходит.

— Теперь твоя задача взять себя в руки. Остальное доверь мне.

— Хорошо, — говорю тихо и киваю.

— Оль, отведи Алену в уборную, ей надо привести себя в порядок, — просит он.

— Конечно, пап.

Девушка тянет меня за локоть и выводит из шумного кабинета, проводит в ванную комнату и помогает. Я благодарна ей от всего сердца, ибо понимаю, что нахожусь в полнейшей прострации и даже элементарно не соображаю, что надо бы собрать волосы в хвост, прежде чем наклониться над умывальником.

Обращаю внимание, что стою босиком — с меня кто-то снял туфли на высоком каблуке.

Поднимаю глаза и смотрю на свое отражение. Боже! И это я? Лицо опухло, глаз не видно. Тушь размазалась по щекам и носу. Намыливаю руки и смываю остатки макияжа, а после плещу себе в лицо холодной водой и резко распахиваю глаза. Выпрямляюсь, и только тут до меня доходит…

Я оборачиваюсь, смотрю на девушку, которая сидит на бортике ванной, и бормочу нелепое:

— Папа?

Глава 12. Пропажа

Алена

— Папа?

Оля улыбается и разводит руками:

— Да. Стас — мой отец.

— Точно, — выдыхаю я. — Я помню, в газете выходила статья о тебе. Что-то про покушение?

Девушка отмахивается и отвечает беспечно:

— Было дело. Все в порядке, со мной ничего не случилось.

У меня получается собрать себя воедино. Оля рядом, и я безумно благодарна ей. Она ведет меня на кухню, но на пороге я останавливаюсь:

— Оль, нет. Мне надо идти туда, к Стасу. Я должна знать, что происходит. Не могу я сейчас оставаться в стороне.