— Это луковые клопсы, — поправила Милана Светку, когда та решилась сказать комплимент. — Арчи, ну поешь, пожалуйста, вкусно же, вон и… гостье твоей нравится.

— Я не люблю лук, — все так же равнодушно ответил Артур.

— Давно ли? — кажется, Милана так и не справилась со своим раздражением.

— Недавно, — все так же ровно ответил Артур. — Я хочу чай.

— Ну хоть чай, — вздохнула Милан, вставая, чтобы поставить чайник. И, нажав на кнопку, спросила вдруг: — Света, ты давно живешь в этом доме?

— Давно, — Светка от неожиданности вопроса чуть не подавилась остатками блюда с дивным названием «клопс». — В смысле, лет семь. Наверное. А что?

— Какой тут народ живет? — Милана вернулась за стол. — Адекватный?"

"— Разные люди живут, — задумалась Светка, возя по тарелке остатки лука. — Как и везде, наверное. Вот мои соседи, например, нормальные. Только у них пекинес шумный. И периодически блюет в лифте.

— Чего?!

— Его укачивает в лифте, — добросердечно пояснила Светка. — Но они всегда за ним убирают, не переживайте. А над вами живет такая забавная тетенька, у нее дочка балерина. Она всем про нее рассказывает, хотя та, по-моему, так и пляшет в массовке.

— В кордебалете, — поправила Милана.

— Наверное, — пожала плечами Света. — Но я, если честно, не знаю, как ее взяли в балет.

— Почему? — Милана снова встала и стала доставать чашки. — Толстая?

Толстая — это про Свету. Но она не стала озвучивать вслух свои комплексы.

— У нее ноги — как монгольский лук! — выпалила Светка. — Я удивляюсь, как она в них не заплетается, когда танцует.

Неожиданно раздавший звук заставил Милану обернуться. И она удивленно уставилась на смеющегося брата.

— Света, нельзя быть такой злой на язык, — но в противовес словам Артур улыбался.

— Ну если они у нее правда такие, ты вот сам уви… — и она зажала себе рот ладонь, с ужасом глядя на Милану. Та погрозила ей пальцем, хмурясь. А Светка вдруг затараторила. — Это вы еще нашего дворника, наверное, не знаете. Артур, неужели ты не слышал, как он поет в шесть утра? Он половину дома будит своими песнями.

— Нет, не слышал. А что поет?

— А кто его знает, он же по-таджикски поет!

Тут расхохотались уже оба — и брат, и сестра.

И за чаем случился Светкин бенефис. Она вообще-то всегда считала, что напрочь лишена дара рассказчика, Валерка никогда не давал ей дорассказать, перебивал. Хотя клиентки вроде бы всегда с удовольствием слушали ее байки. Но сегодня Светка превзошла себя. Они хохотали оба — и Милана, и Артур, когда Светка им живописала жильцов их дома. Она и не подозревала в себе такого комедийно-подражательного дара.

— Ну ты мать, даешь, — Милана поправила макияж в уголках глаз. — Сцена по тебе плачет. Ты чем на жизнь зарабатываешь?

— Я? — неожиданно смутилась Светка. — Парикмахер я.