– Нашла чем удивить, – фыркает кто-то. – Меня от черной икры тошнит. Мама каждое утро эту дрянь подсовывает.

– Французы лягушек едет, – прибавляет другая девчонка. – И улиток. Мерзость. А про черную икру дедушка мне ничего не говорил, он там в командировке был, многое видел."

"– Так то обычные французы, – отмахивается. – У миллионеров совсем другие порядки заведены. Никаких улиток и лягушек, а черная икра отличается от той, которая у нас есть.

– Ой, выдумываешь ты все! Телика насмотрелась?

– Точно, так вчера в сериале “Принцесса из трущоб” было.

– Бабушка приедет! – настаивает девчонка. – Вот увидите. Вам не до смеха будет. А кто мне не поверил, тех во Францию не приглашу. Вот скажи, Глеб, веришь?

Резко оборачивается и подходит ко мне.

– Отвечай! – прямо требует.

– Главное, что ты веришь, – говорю и на учебник переключаюсь.

Если веришь, то все получится. Так мне Тамара говорит. И здесь и правда что-то есть. Получилось же. Ну с Басаевыми.

Мы возвращаемся в город. Живем как и жили. Тамара возвращается на прошлую работу, там ее ждали.

Лопата. Посадка. Мясник. Выстрелы. Куча мертвых тел. Визжащий Эльдар, отползающий в сторону. Яма.

Все это кажется нереальным. Ну проще поверить, что у меня есть бабка-миллионерша во Франции.

Я расслабляюсь, но рано. Потом понимаю, расслабляться нельзя никогда. Стоит только чуть ослабить контроль – и все.

Хотя вряд ли бы я хоть что-то мог изменить.

Обычный день. Мне двенадцать лет. Я возвращаюсь из школы домой и сталкиваюсь с нашей соседкой.

– Глеб, Глебушка, горе-то какое, – бормочет она. – Даже не знаю, что сказать, как тебе объяснить.

Я молчу. Ничего не понимаю.

– Тамара… Томочка наша… ох, какой кошмар…

Соседка рыдает, а я холодею внутри.

– Что? – спрашиваю. – Где она?

– В больнице, – носом шмыгает. – Живая, но… там такое, что…

– Да что случилось?

Хватаю ее. Встряхиваю.

– Что?!

Тамара же ничем не болела. Ничем серьезным – точно. Или я не знал? Не замечал? Не понимал чего-то?

– Машина ее сбила, – говорит соседка. – Прямо во дворе. На полной скорости неслась и… как вспомню, так дурно становится. На моих глазах все, на моих глазах. Я же и “скорую” вызвала, и полицию. Отцу твоему позвонила.

– Отцу?

Это слово царапает.

Какому еще на хрен отцу? Нет у меня отца и не было никогда. Если он где и жил, то плевать на него, ни видеть, ни знать этого типа я не хотел.

– Ну да, Томочка меня давно предупреждала, если вдруг что-то произойдет, то сразу набрать номер, сообщить, имя твоей мамы назвать.

Плохо понимаю все это.

– Где Тамара?

– В больнице, – отвечает соседка. – В центральной. Глебушка, тебе лучше дома побыть, подождать. Кто-то же приедет. Я все сообщила, как Томочка и просила.

Она говорит еще, но я уже не слушаю. Вылетаю из подъезда. Мчу в ту самую больницу.