Что мне делать?

Что теперь делать?

Всхлипываю, вытирая слёзы, начинаю подвывать.

Как же так?

Значит, вот так просто, даже не закрывая на замок дверь кабинета, он позволяет себе… позволяет какой-то девке… я вспомнила её довольную ухмылку… и завыла как белуга.

2

Ада

Из носа течёт, в глазах жжёт, не вижу ничего.

На улице темнеет, а рядом, как назло, не одного фонаря. Уже и в салоне мрак. В зеркало видна улица, пестрящая огнями, а я сижу в своей машине, в темноте и плачу.

Оплакиваю свою неудавшуюся семейную жизнь.

Да как же неудавшуюся?!

До сегодняшнего дня мой муж — мужчина номер один в моей жизни! Он и наш сын.

Прохор — лучший человек во всём мире.

Он для меня всё — моя любовь, моя страсть, моё желание.

Я для него, кстати, тоже.

Тогда что случилось?

Почему ему понадобился кто-то ещё?

Неужели это молодая ссыкуха так хороша в постели. Вот никогда не поверю, что она лучше меня. Не сейчас.

Когда-то давно, когда мы с Прохором только познакомились, я была молода, неопытна, зажата и несмела. Но сейчас мне 35 и я фору дам любой. Любой ссыкухе.

У нас с Прохором невероятный, потрясающий секс. Если бы дело было в нём, я бы поняла, но получается, я ничего не понимаю почему?

Приелась.

Я ему приелась в постели. Моё тело уже не так будоражит, как когда-то. Да, наверное, всё-таки есть в этом что-то. Я ему надоела со своей опытностью, и даже чрезмерные эксперименты не помогают.

Но разве это плохо?

Разве плохо, что мы с моим мужем знаем друг о друге всё, знаем каждую клеточку наших тел. Даже это уже не влияет на его желание.

Получается, я далеко не всё знала о своём муже. Очень далеко.

Интересно, как долго это продолжается?

Интересно, сколько их было, этих девок официанточек?

Непохожа она на его постоянную любовницу. Молодая дрянь, которая решила получить тёпленького, богатенького мужика. Готового.

Конечно, почему бы не обслужить хозяина, вдруг что-то обломится.

Чёрт!

Как давно он это делает?

Возможно, уже довольно давно, а я только сейчас, дура, вот так случайно, заехала. Счастливый, мать его, случай. А сколько раз не заезжала. Я вообще приезжаю к нему в ресторан очень редко.

Как так получилось, что именно сегодня я всё это увидела?

А вдруг это длится годами? А я-то лохушка, бегаю, бизнес развиваю, а он тут… чёрт!

— Боже, — снова слёзы текут и текут.

Размазываю тушь. Давно стёрла помаду. Наверное, весь кашемировый ворот пальто уже мокрый от падающих на него слёз. В темноте не вижу.

Пытаюсь выудить из памяти хоть какие-то подозрительные моменты. Ничего не нахожу. Прохор — идеальный муж, идеальный отец. Придраться не к чему.

Да. Не к чему.

И только картина мира вот она, рушится прямо сейчас. Идеальный облик моего мужа меркнет с каждой упавшей слезинкой. Уже померк. Столько лет коту под хвост. Одним махом — бац и нет нашей идеальной семьи.