– А что, на Терре правда так вампиров боятся? – слышится чей-то звонкий шёпот.

– Очень, – отзывается профессор.

– И что, даже обратиться не хотят? – удивляется ещё кто-то.

– Совсем не хотят, даже сопротивляются!

– Совсем дикие.

– Там есть свои нюансы. Но не это тема нашей сегодняшней встречи, – небрежно пресекает разговоры профессор.

Наверное, он у нас давно не был. Сейчас вампиры – это романтика, и из желающих обратиться тоже выстроилась бы очередь.

Щёки по-прежнему пылают. Я устраиваюсь на последнем ряду. Сидящий впереди парень поворачивается:

– Ты правда с Терры?

У этого женственного красавчика длинные уши.

– Эльф? – выдыхаю я.

– Наполовину. Меня зовут Валарион. – Он протягивает правую руку.

– Валерия. – Пожимаю его удивительно мягкую, шелковистую ладонь.

Он не отпускает, указательным пальцем левой руки проводит по захваченной ладони. Щекотно.

– Ты чего делаешь? – С шипением отдёргиваю руку. – Я же твои уши не трогаю.

Заливаясь румянцем, Валарион прикрывает уши.

– Извини, я впервые вижу человечку с Терры.

– Это не повод меня наглаживать.

Профессор бросает в нашу сторону пристальный взгляд, и я пригибаюсь к парте.

В аудиторию продолжают заходить студенты, рассаживаются по редким свободным местам. Никто не удостаивается пристального внимания профессора, углубившегося в изучение лежавших на столе документов. Перешёптывания подобны спокойному гудению улья.

Спокойствие раскалывается внезапно:

– Это он.

– Я пропала…

– Принцы.

– Надо было платье надеть.

– Какие красивые…

– Ну почему я именно сегодня не накрасилась?

– Смотри-смотри…

– Ой, я влюбилась…

И десятки подобных восклицаний, охов и вздохов разной степени громкости наполняют аудиторию. Все девчонки – сплошное движение.

И причина тому – только что вошедшие парни: изящный блондин и более высокий статный брюнет с заделанными в хвост вьющимися волосами.

Сердце пропускает удар: это же… он… Это он мне слюни вытирал!

Принц.

Сползаю по стулу, но вовремя останавливаю попытку спрятаться под стол: хватит с меня эксцентричных выходок. Ну в самом деле: здесь пару сотен человек, то есть существ, не заметит же он меня.

Блондин устраивается в ложе. А принц, как назло, внимательно, ряд за рядом, оглядывает аудиторию, будто ищет кого-то.

– Ой, он на меня посмотрел…

– Какие волосы…

– Невесту присматривает…

– Или любовницу…

На всякий случай прячусь за полуэльфа."

"Оглядев все парты, принц хмурится и с задумчивым выражением лица садиться рядом с блондином в вип-ложу.

– Валарион, пс, – шепчу я.

Хотя можно и не таиться: завидных женихов обсуждают довольно громко.

Валарион вопросительно смотрит на меня через плечо.

– Кто это? – киваю на вип-ложу.

– Блондин – третий наследный принц Саран королевства Озаран.