— Где участковый? — спросил Орлов Алешу Стрельцова.
— Мы договорились, что он будет нас ждать у «Водопада».
— Ниагарского? — повернулся Малюков.
— Зачем? — В защиту Алеши подал голос Филиппыч. — Ниагарский — это вроде в Африке, а здесь такое кафе есть. Там, между прочим, пиво хорошее.
— Так ты же за рулем.
— А я так, вспоминаю.
— Слушай, Филиппыч, — спросил Вадим, — а с чего ты взял, что Ниагарский водопад в Африке?
— Я «Клуб путешественников» смотрю и вам советую.
— Вопрос снят, источник солидный, — усмехнулся Орлов.
А машина шла через лес.
Вадим смотрел на лес, на нарядные дачи, спрятавшиеся в зеленой глубине, и вспоминал вчерашний вечер. Перед глазами опять встало лицо брата Тохадзе. Шрам на щеке, перекошенные ненавистью губы, лицо матери расплылось в памяти, было нечетким, зыбким. Точно запомнились длинные сухие пальцы руки, закрывавшие лицо, и огромный бриллиант на безымянном. Такого большого Орлов не видел никогда. Рано утром он написал рапорт и оставил его у дежурного по городу.
— Мне бы хотелось услышать мнение профессионала.
Весь стол с интересом уставился на него.
— Я не верю в раскаяние героя, так же как и не верю в его кровавые подвиги…
— Позвольте, позвольте, — писатель поднял руку, прерывая Вадима, — книга издана МВД СССР, следовательно, у вашего руководства были основания.
— Были, — перебил Вадим собеседника, — были.
— Исходя из вашей теории, — высокомерно изрек писатель, — общество должно оттолкнуть протянутую руку.
— Смотря чью.


















Комментарии
Добавить комментарий