Вчера ни слова не вымолвила, а сегодня вспомнила, что мы ее дети.

— Оденься. Выходим, — обращается Никита ко мне. — А вечером за шмотками вернемся. До того времени я найду, где нам жить, — цедит, обернувшись к родителям. — Такими шагами, папа, мы тебя в клинику отправим, — крутит пальцем у виска, разжигая огонь сильнее. — У тебя крыша съехала. Скоро тебя окончательно потеряем, потому что ты с мертвецами разговаривать начнешь.

Мне и рассмеяться хочется... И мурашки по коже разбегаются, когда представляю эту картину.

Брат слегка толкает меня в сторону спальни, мол, иди. Но я убегаю в ванную и быстро принимаю прохладный душ. Через минут пятнадцать мы выходим из дома.

— Ты не сможешь избежать этого брака, Лиза! — доносится сзади.

Папа что-то еще кричит нам в спину. Но мы не обращаем внимания.

Никита обнимает меня за плечи и прижимает к себе. Целует в макушку. Пусть иногда у нас тоже бывают ссоры... И пусть он не всегда защищает меня перед родителями... Но любит меня, паршивец. Я его тоже, естественно.

— Ты только не парься, — говорит, кивая в сторону своей старой тачки. — Все круто будет. А отец... Успокоится через пару дней, когда нас рядом не станет.

— Думаешь, сможешь найти что-то подходящее? Жилье, — измученно выдыхаю. Устала я дико.

— Естественно. К друзьям обращусь. Найду небольшую квартиру. Проблема будет с Кириллом, — усмехается. — Он вчера сказал, чтобы мы к нему в берлогу переехали. Сам с родителями живет, а там пусто постоянно.

— И ты согласился?! — невольно повышаю голос, резко останавливаясь посреди дороги.

— Нет, конечно. Я же знаю твой характер, Колючка, — дразнит меня. — Черт! Мобильник дома забыл. Ты иди, садись в машину. Я сейчас.

— Ну блин, Ник! — обиженно надуваю губы.

Забираю ключи от машины. Не сажусь. Решаю подождать брата на свежем воздухе, а не задыхаться от жары внутри автомобиля. Кондиционер давно сломался. Починить бы его...

Однако, кажется, зря я так... Надо было все-таки внутри дождаться...

— Здравствуй, красавица, — сбоку слышится мужской голос. Я аж вздрагиваю от неожиданности. — Прошу прощения. Не хотел напугать.

Мужчина лет сорока. Быть может, чуть меньше. Высокий такой, ухоженный. Я его не знаю.

— Д-добрый день, — аж язык заплетается. — Мы знакомы?

— Нет, — прищуренный взгляд исподлобья. — Я знакомый твоего отца. Он сказал..."

"— Боже, — недоверчиво пялюсь на него. — Вам заняться нечем, да? Мой отец с головой немного не дружит. Вы не слушайте его, пожалуйста. Вы же тот мужчина, с которым... Которому он меня продать решил? Я же верно понимаю?

— Продать? — брови мужчины ползут вверх от удивления.

Смотрю на него и не могу понять... Вот зачем я ему? Не такой он, каким я его представляла. Пуза нет. Сразу видно, что спортом занимается регулярно. Красивый даже.