Вход в комплекс просто разрушен, а от байкеров не остаётся ничего, кроме нескольких кучек белоснежного пепла, взмывающего ввысь.

Даже Суровый не ушёл обиженным: последним из всех он получил молнию в спину и упал, замертво.

Вот тебе и финал жизненной карьеры, для местного авторитета.

Я поручаю Мышь заботам Наны, и приказываю доставить ей в полевой госпиталь, чтобы та там хоть чуть-чуть протрезвела.

Усталую, но довольную магессу аккуратно уводят. С её пальцев капают капли пламени, поджигая случайные кучи соломы.

Как бы пожар она нам не устроила. В водичку её окунуть, что ли… Ладно, надеюсь, за ней присмотрят.

Мы заходим во внутренний комплекс, через дыру, пробитую одной из молний.

Здание серьёзно ушло вперёд от моего поместья в плане архитектурной эволюции. Чувствую себя мелким селянином, прибывшим в столицу. Ничего, байкеров это не спасло.

Коридоры сменяют друг друга, и я чувствую, как невидимое давление на плечах становится всё отчётливее. Наконец, мы оказываемся перед огромными дверями, через которые энергия бьёт ключом. Гаечным ключом. Прямо в голову.

— Ну, к чёрту, — усмехаюсь я себе под нос, толкаю тяжёлые двери.

Они медленно расступаются, открывая сцену из низкобюджетного фильма ужасов. Того, в которых искусственную кровь используют цистернами. Только тут она натуральная, и это не декорация.

Весь зал покрыт кровью. Она просто везде: на стенах, потолке, полу и особенно, на огромном столе в самом центре зала.

У дальней стены зала находится широкий трон. На нём, одну ногу закинув через другую, сидит Стайса.

— Вот и долгожданные зрители, — улыбается она.

Половина её лица скрыта за серебряной маской. Она одета в белоснежные одежды, которые контрастируют с кровавым побоищем рядом с ней.

Её глаза злобно сверкают, устремлённые прямо на меня. Понимаю я: она ждала меня всё это время. Ждала, чтобы отомстить.

— Давно не виделись, Стайса, — отвечаю я, осматривая при этом окружение. Ничего подозрительного не замечаю. — А ты, смотрю, похорошела прямо. Новая косметика? А, может, визажист постарался?

— А ты остался прежним, Лорд Шурик, — усмехается девушка. — Всё так же дерзок и не проявляешь ни капли уважения. Это тебя и погубит.

— Легче просить прощения, чем разрешения, — парирую я.

В этот момент зал содрогается. Потом ещё раз и ещё.

Один из моих людей тычет пальцем в глубину зала. Там появляется тёмная фигура, которая движется в нашу сторону.

Это настоящий великан: накаченный, высотой под два метра, широкий как шкаф. В руках у него двуручный молот, а глаза сверкают подозрительным алым блеском.

— Думаешь, я допущу ошибку второй раз и позволю тебе нарушить ритуал, на который я так много ставлю? — Стайса качает головой, поглаживая плечо великана. — Ну уж нет.