Но если Медведев будет на меня смотреть с таким горячим восхищением, как тогда, когда я согласилась... Оо... Не хотелось бы его разочаровать.  Как это делают вообще? Может, порно посмотреть?

- Ма-ша... - сжимает моё бедро под столом Эльвира. - Где ты летаешь?

- Оу... - поспешно засовываю гриб в рот.

- Машенька... - откладывает приборы дядя Лёша. - Никита сказал, ты хочешь на неделю слетать в Европу перед свадьбой?

- Да, - киваю я. - Можно?

- Конечно! - кивает дядя Леша. - Поездку я вам оплачу.

- Это что еще за новости? - недовольно бурчит отец.

- Никита не знаком с моей мамой. Я не хочу... ну, вы понимаете... - мямлю я.

Вдохновлённо врать не получается. Потому что я уеду, а Миша останется здесь. И я сдуваюсь от этого, опуская взгляд.

Почему так несправедливо?

Нет, не то, что я думаю, что Миша будет слишком убиваться. Это для меня он первый, а я для него... просто... ну... не знаю я, как там у ""взрослых дяденек"".

Папа сказал, что он далеко не аскет.

- Извините, мне что-то нехорошо.

Натянуто улыбнувшись, сбегаю из-за стола.

В углу моей комнаты - старый огромный медведь, которого дарил папа, когда мне было четырнадцать. Я сажусь между его лапами, ложась на него спиной. И тяну его за верхние лапы, скрещивая их на себе и имитируя объятия. И снова куда-то плыву. То в сладкое... то в солёное...

А если я останусь, наотрез отказавшись выходить за Ника? Даже страшно представить весь перечень епитимий и степень его отцовского разочарования. Или еще хуже - опять будет умирать от сердечного приступа.

Да и куда я денусь? Работы у меня нет, жилья тоже, паспорт и ключи от маминой квартиры он забрал. Не отдаст ведь. Из принципа.

Это только по закону я совершеннолетняя и якобы имею на что-то право. А по факту я пленница полковника полиции.

Куда бежать-то?

К Мише?

Он как бы не приглашал...

Да и отец жизни ему не даст. Это, наверное, нечестно. Шмыгнув носом, стираю с лица слёзы.

Не выдержав, дотягиваюсь до телефона и открываю переписку с Мишей.

Вчера он так ничего и не написал. А я очень ждала.

""Привет..."" - пишу сама, по-детски стыдясь этой инициативы. Но я знаю, что это глупо. Поэтому заставляю себя отправить. Надо как-то адаптироваться во взрослой реальности.

Медитирую на экран, но он не читает. Занят, наверное. Слышу, как приоткрывается дверь в комнату.

Никита...

Молча проходит внутрь. Закрывает изнутри дверь на прикрученную мной щеколду.

- Маш...

Присаживается рядом, спиной к стене.

- Ты сделала неправильный выбор вчера.

- Спасибо, что не сказал об этом отцу.

- Этот... опер... Это же бесперспективняк, Маш. Ну какое у тебя с ним будущее? Он же никто.

Просто штатная ищейка. Да и старше тебя прилично... Это же... скучно!

- Мне не скучно.

- То есть, ты передумала ехать к маме в Европу?

- Нет, - вздыхаю."

"- А опер твой невыездной. Ты в курсе?

- В курсе...